Territorio comanche

La Telaraña en El Mundo.

 

 Menos mal que algo se nos queda de los mayores. Pienso en mi padre y en su peculiar escepticismo al respecto de la realidad o ficción de las estadísticas, de las que, por razón de trabajo, era un experto. A él, los números, ya le podían caer como chuzos de punta, que apenas se inmutaba con su terca inercia; siempre sabía cómo interpretarlos para hallarles la puerta trasera, la perspectiva más alejada de los lugares comunes, el corolario que, al fin, los desactivaba, a los números, siempre ingrávidos y sobre expuestos, siempre ajenos y hasta ignorantes de la afectada palabrería con que solemos revestirlos y maquillarlos. Quizá usurparlos.

 Pero el tema es adivinar bajo qué circunstancias, más o menos adversas o coyunturales, carga el diablo, por qué y cómo, la espoleta con retardo de las estadísticas. Sólo así podríamos asumir que las Baleares sitúen su índice de criminalidad en el nivel más alto, tras Ceuta, de España. Creíamos vivir en una balsa de aceite y resulta que somos, en cambio, auténtico territorio comanche, la recreación del Bronx, quizá la genuina reedición de Alcatraz en mitad de un mar lento y casi estático.

 Habrá, pues, que hilar muy fino y olisquear los índices de la criminalidad por entre la vertical oscura de los balcones y el empedrado letal de la realidad. Habrá que atender a los juzgados y encontrarse –entre otras princesas más o menos reales- a la mismísima Munar revoloteando por sobre las migajas con truco y trato de los fiscales. Igual las estadísticas, esta vez, tampoco mienten del todo.