España o el insomnio

La Telaraña en El Mundo.

 

 

 Ya resulta, la basura, un engorro mefítico y tan personal e intransferible, como para que, encima, se nos vengan puerta a puerta a recogerla. Algo así creo haber leído que pretendía MÉS (es decir, los restos infumables del PSM y sus virtuosos socios ecologistas) para una ciudad tal que Palma, como si quisieran emular la épica de alguna remota aldea guipuzcoana y fueran la reencarnación insular de Bildu o algo peor, quizás, y hubiera que pasarnos por la tabla rasa de la educación única y hasta reciclable, aunque el reciclaje se acabe convirtiendo siempre en otra cosa.

 Tal vez, un sarpullido o el presagio y el rumor de una infección. Una mirada de desaliento, alrededor y adentro. Un par de vacilantes pasos entre la niebla espesa de la ignorancia y la certeza ineludible de que hay demasiado residuo propenso a eternizarse. Demasiada contaminación no sé si de origen o si de médula. De constitución sin enmienda. Demasiada mediocridad en los altares repletos de incienso, decepción y ceniza: el vómito acostumbrado de los representantes jerárquicos de la secta política de la exclusión y, muy en especial, del engendro metalingüístico.

 Pero hasta aquí llego. Por el calor y por las náuseas. Luego va Twitter y abre sus fauces como si fuera una trampa y parece que lo es, porque se le calientan las yemas de los dedos a un inútil con pedigrí de la Marca España; y con unos cuantos caracteres tecleados desde la ira iguala el rebuzno de unos cientos contra el himno de todos y nadie. No me quita el sueño España, sino el insomnio.