Apátrida, en casa

La Telaraña en El Mundo.

Debo ser lento de reflejos, pero recién me acabo de enterar que mañana -día 1 de Marzo- se celebra el Día de las Baleares. ¿Otra vez? Me lo pregunto intentando desliar la madeja imposible de las sucesivas diadas con las que la Comunidad se afirma, una vez y otra, de una manera y también de la contraria, por exceso y por defecto, por comunión y, cómo no, por despecho, orgullo, temor o, incluso, por lujuria. Pero no hay apuro. Todo vale con tal de afirmarse.

Nos afirmamos y así damos el cante. Sacamos el viejo mapa despellejado del tesoro y situamos la cruz en el lugar exacto. Allí, en ese oasis, vivimos. En ese oasis en mitad del desierto y de sus olas de sal. En ese lugar sitiado, donde la única forma de apresar el polvo es convertirlo en lodo. Y así lo hacemos. Lo hacen nuestros políticos por nosotros. Las instituciones por nosotros. El egregio Parlament, el inexplicable e inútil Consell y el ubicuo Ajuntament, por nosotros. Todo por nosotros. Y por la Patria, que se han inventado, claro.

Pero yo tengo un problema, Houston. O unos cuantos problemas, Madrid, Barcelona, Valencia. Un problema sentimental, París, Alejandría. Un problema lingüístico, Valladolid, Buenos Aires, México. Un problema artístico, Roma. Un problema cósmico, Nueva York, Berlín, Babel o Praga. Y, sobre todo, un gran problema irresoluble, Palma. En ningún otro lugar me siento tan apátrida como en mi propia casa.