réquiem de agosto

La Telaraña en El Mundo.




Recién acaba de empezar agosto y ya no deseo sino deslizarme, cuanto antes, por las tierras húmedas y aún amarillas de septiembre o los atardeceres desmayados y exiguos de octubre. Pero el tiempo es el que es y se empeña en repetir sus ciclos como en un simulacro espléndido y veraz de viaje a ninguna parte. Un viaje circular donde las estaciones las marcamos con tinta roja. A veces con sangre y, a veces, con lápiz de labios. Alguna muerte -como siempre- imprevista. O el recuerdo de algún beso improbable. Mejor aún, imposible.

La muerte -al contrario del beso que, aquí y ahora, archivo- no tiene nada de extraordinaria. Sucede a menudo, de forma constante y puntual como en un espectáculo obsesivo al que nunca le faltan espectadores. La muerte es puro teatro, que requiere del aplauso o el abucheo del público. Que exige complicidad con el dolor y ternura para con la pérdida. La muerte exige vida desde la que medir su hondo desplome, su voluptuosa y terrorífica última sonrisa.

Acaba de empezar agosto y, recién salidos del luto oficial, es hora de aclararse las retinas y de regresar al mundo con la inocencia de costumbre. Quizá por eso me he dejado atrapar por un cínico artículo -en e-noticies.cat- sobre la supuesta catalanofobia de algunos ilustres escritores hispanos: Quevedo, Unamuno, Baroja, Maura o Aleixandre. Hay que ver cómo mienten y cuánto tergiversan estos bellacos. Cómo y cuánto.