banderas y tiburones

La Telaraña en El Mundo.


Me acabo de lavar las manos por vigésima nona vez en lo que va de día sin recordar a Pilatos, pero sí a Grooske. Será que tanta higiene alienta la liquidez de la memoria o la convierte en una especie de medusa tentacular: una sustancia vaga, dúctil y viscosa, frágil y mugrienta, acaso transparente, peligrosa. No lo sé, pero el agua en la piel me levanta ampollas; las mismas que me causa el consejero Thomàs cuando aconseja silenciar el grosor numérico de la gripe A y ceñirlo a una tasa porcentual, a un eufemismo insípido, incoloro e inodoro como el fluido elemento.

Por una vez, Grooske tiene razón, aunque la suya sólo sea -por su caché político- una razón metafórica y transversal, ambigua, débil y tópica. Contra la pandemia no cabe el silencio sino la máxima información y las mejores vacunas. Una astrosa mascarilla es mucho más útil que una venda en los ojos. Voy a lavarme otra vez las manos.

Ahora es el momento de aplaudir a Ecologistas en Acción. Han clavado, no 3 cruces, sino 24 banderas negras en ese monte del olvido que son las Baleares. Me parecen pocas, pero no pienso discutirlas. Las peores banderas negras son las que ondean, desde casi siempre, en el Govern y el Consell. La brisa nacionalista que las mece es mucho más asfixiante que el pánico a la gripe o al tiburón de Grooske. Coda: Acaba de estallar la barbarie terrorista en Palmanova. No pienso volver a lavarme las manos.

otra vez, la barbarie

el plan y los carteles

La Telaraña en El Mundo.

En Costix, donde la gente es de lo más intrépida -valga como prueba irrefutable la oriundez de Munar- se las han ingeniado para autoproclamarse ciudad antitaurina. Algo sublime en un lugar que, aunque famoso por sus cornamentas talayóticas, no tiene plaza de toros. Pero qué importa eso. Lo importante es abanderar el símbolo. Con valor. Originalidad. Decisión. Temple. Con orgullo.

Les seré sincero. Estos golpes de efecto me turban, me reconcilian con la razón, la sensibilidad y la pureza que nunca debió perder el ser humano. Me retrotraen a un vergel paradisíaco donde el hombre -y la mujer- eran del todo inocentes; su lenguaje consistía en un acordeón básico de gestos, muecas y gruñidos y, si acaso, el único peligro que podía rondarles era una piara de jabalís enloquecidos, una jauría de lobeznos famélicos, la sombra monstruosa de algún saurio mitológico o la tentación letal de una hermosa manzana prohibida. Qué tiempos aquellos.

Ahora es todo más complicado. Las cosas, amén de ser como sean, han de ser sostenibles. ¿Qué significa eso? ¿Quién ha de sostener a quién o viceversa? Así, Zapatero -con Antich y Calvo en la foto familiar- anunció dos nuevos planes -con sus preceptivos carteles a pie de obra- que sumar al Plan Renove del Plan-E: el Futur-E y el Paradores-E. El nomenclátor nos abrumaría si la cuestión no fuera otra. ¿Son sostenibles tantos carteles? Pues no lo sé. Ni idea.

la voz de su amo

La respuesta al debate del sábado en El Mundo: ¿Cree que se debe eliminar una de las televisiones públicas?



No. Cuando nos gobierna un enjambre al que, por lo demás y al margen de la R.A.E., tenemos por hábito llamar hexapartito, lo menos que se puede hacer es dar a cada cual lo suyo. Así, pues, este gobierno no necesita, ni merece, dos televisiones sino, como mínimo, seis –seis sintonías, seis telenoticias, seis camillas redondas donde darle al palique, seis tómbolas de basura ecológica, variopinta y floral, seis homilías de distinto sesgo, etnia y sexo (pero no lengua, que lengua no hay más que una; la catalana), seis maravillosos ombligos donde expresarse, seis lupanares donde brincar contra el tedio- para conseguir, al fin, demostrar, de una santa vez, su valiosa e ingente multiplicidad, su voluntad globalizadora, su eterna congestión de intereses y su accidentado abanico de roles.

Sólo así sería visible, no sólo su corpulento bagaje social, sino también, y sobre todo, la hemorrágica dispersión de sus ideas a imagen y semejanza del universo entero. Todo se expande o eso dicen algunos. (Personalmente, pondré la metáfora en cuarentena dialéctica, porque no soy físico ni cosmólogo ni profeta ni he consultado a la UIB).

Pero sí, puede que sus múltiples ideas se expandan, y que se expandan tanto que, al final, se conviertan en algo sin nombre, en una aleación ignota de masa y volumen, de espacio y tiempo, energía, gas o magma y nos conduzcan, mismamente, al instante previo al Big Bang. A la gran explosión. Al principio. A la referencia tras la que todo es pura ciencia ficción. O sea, historia. O mejor, con más exactitud, Memoria Histórica. Hay que ser muy rigurosos con el lenguaje en estos tiempos de mutantes, ectoplasmas ataviados de rapsodas, políticos o verduleras, ciborgs impenitentes en la franja horaria de máxima audiencia.

Ese es el problema. La dichosa franja está tan desierta de espectadores como un arcón olvidado a las telarañas. En el fondo, nadie sabe qué sofríen en IB3 ni que refríen en Mallorca Televisión. Y a nadie le importa. Es una lástima porque, en ocasiones, aparece un grupillo de sesudos periodistas –casi todos del mismo grupo editorial, eso sí- escenificando el sagrado ritual de la discusión, el debate y la poligamia ideológica. Pero les falta contraste. Valor para reírse de la solemnidad de sus papeles y rigor para dejarse llevar por lo que les pida el cuerpo. Les sobra el guión escrito por sus negros del alma. La voz oscura del amo.

razones de la asfixia

La Telaraña en El Mundo.

Llegó otra ola de calor y aquí me tienen, surfeando sobre la espuma del sudor, como Sísifo trepando las laderas infernales con su piedra a cuestas. O peor aún. Como una especie de tuareg californiano, embozado hasta las cejas, con la manga del riego por goteo mudada en sonda vital de agua y luz intermitentes. Conozco esas señales. Llevan peligro.

Pero me da tiempo, aún, de abrir el tocadiscos que no tengo -¿quién lo tiene hoy en día?- y recordar "Yolanda" en la voz de Pau Milanés. La OCB -la inefable Obra- nos lo trae al MallorcaMón con el lema «El catalán, lengua para convivir». Pues claro. ¿Para qué sirve una lengua, cualquier lengua, todas las lenguas? Para eso. Para entenderse y retozar con esa cháchara dócil que tanto nos purifica y alivia -o nos abruma- y nos embarga los sentidos hasta el éxtasis o el desbarre, la fe o la abulia, el fetiche final de una idiosincrasia, un icono, un culto, lo que sea, una identidad, una etnia, un imperdible, pero al menos uno y donde sea. Mejor si en Mallorca, pero si no, da igual. Cualquier lugar vale para perderse si no te vence, como aquí, la asfixia.

Porque Cort apura nuestro ahogo: abre zanjas como pólizas, por triplicado, y se desmarca de los abusos de Tirme aduciendo excesivos costes. ¿Para quién? Sólo le falta, por rematar la lidia, recargar el IBI de los pisos vacíos. ¡Como si fuera tan fácil venderlos! Lo de Aina Calvo tiene delito.

biología del turismo

La Telaraña en El Mundo.

Todo se reproduce mecánica y continuamente, quizá buscando perpetuarse en alguna superestructura abstracta que se empeña en ser real o en parecerlo. Pero igual no lo es. Cada cual labra sus quimeras a imagen de sus ambiciones, sus taras y cualidades, su aguante, su voluntad o sus dudas. Se las hace a medida e intenta, luego, encajar el mundo en ellas. No extraña tanto chirrido. Ni tanto paisaje desencuadernado.

Miquel Nadal dijo –antes que Joana Barceló- que las islas ofrecen más garantías contra la gripe A que el resto del Mediterráneo. Puede que sí o que no. ¿Qué sabe sobre sanidad el consejero de turismo? ¿Y sobre turismo? ¿Algún doctorado? ¿Un curso a distancia? ¿Muchos viajes? ¿Son Espases? ¿Sí? Lo mejor sería obviar la impostura de su elocuencia de pega, su sonrisa ebria de poder. Su nadería. Pero está ahí. Y persiste. Ojalá que la gripe, esa mutación viajera con olor a laboratorio clandestino, no desdiga sus palabras. Que así sea.

La UIB, por los nexos biológicos entre la realidad y el conocimiento –esa mimesis reproductiva de la que hablaba al inicio- ha creado un máster sobre violencia de género. No me refiero al sufrido género gramatical sino al sexo femenino. De ahí saldrá una nube de expertos. Mientras tanto, seguiremos danzando alrededor del fuego sin aceptar que habría que ser de madera –o casi- para comprender su naturaleza. Pero eso no importa a nadie. Qué lástima.

«Hoygan, i aora ke feim?»

La respuesta al debate del sábado en El Mundo: ¿La inmersión lingüística motiva malas notas en la asignatura de español?

Sí. Vivir únicamente en catalán –como en albanés, alsaciano, bretón, córnico, ladino, romaní o sardo- puede tener toda la grandeza étnica que se quiera, pero también garantiza –sobre todo en territorio bilingüe y, al margen, de la asfixia propia de toda inmersión obcecada, vana y sumarial- algunos problemas serios y flagrantes de convivencia, comunicación, cultura y hasta de sintonía global y, acaso, cosmológica. Planetaria. Pero para desvariar siempre se está a tiempo. Conviene, pues, hacerlo con juicio y tacto, con el aspecto inocente del que tan sólo se deja mecer entre los flujos y reflujos del pensamiento, como si su voluble marea fuera la cosa más natural de este mundo. Lo es. O, al menos, debiera de serlo.

Por eso hay que introducirse con sumo cuidado en el frágil armazón de la lógica común y construir el artificio del discurso sin que el edificio ajeno -ni el propio- se vengan estrepitosamente abajo. Hay que apurar las inapelables correspondencias, analizar los efectos causales y medir, también, cómo no, los daños colaterales, ese eufemismo tan sutil con que nos suelen regalar, de vez en cuando, los oídos. En definitiva, si hay que ser transversal –aunque no sepamos qué carajo significa eso- hay que serlo a fondo, sin fisuras ni desmayos, y si hay que ser elíptico, simbólico o paranormal, pues lo mismo. Todo debe parecer en orden. Perfecto en su silencioso y gramatical engranaje.

Llegamos al meollo del asunto. La frase –espero que bien entrecomillada- que da título a estas líneas no es un capricho mío, ni una invención. Tampoco es una parodia. Es una frase estándar, escrita por algún anónimo adolescente en cualquier foro de internet. No importa en cuál, porque se repite, con sonoras variantes, una y mil, varios millones de veces. Se repite constantemente.

No extraña, pues, que el alumnado balear de Primaria y ESO sufra la rotunda esquizofrenia de un lenguaje atormentado y estéril. En realidad, sólo recogen la herencia de una política que tiende al analfabetismo ortográfico y gramatical en español, a la mezcla borrosa de modismos, a un spanglish con orlas cuatribarradas ante el que no cabe ni asombrarse. La culpa no es suya. No toda, al menos. Los culpables hay que buscarlos más arriba, en los ministerios nacionalistas, en las sectas paralingüísticas, en los burós ilustrados de la cultura subvencionada, de la megalomanía y la estulticia.

el puzle de la belleza

La Telaraña en El Mundo.

Acabo de ver a Megan Fox orlada con los pechos de Angelina Jolie, los brazos de Aniston, las curvas de Beyoncé y las piernas de Brook. El resultado –claramente postmoderno: una mezcla ambigua de iconos publicitarios- es tan aterrador como si recombinásemos a Flaquer, Matas, Cardona, Ramis, Nadal o Ferré. Del cadáver exquisito resultante –un bodrio- sólo reconoceríamos la sonrisa incorrupta de Munar. Puede que nunca averigüemos en dónde reside, realmente, la belleza.

Me gustan esas actrices. Me gustan como mujeres, quiero decir, y sin la necrofilia y el vampirismo de las ideas, obsesiones o citas ajenas. La belleza no reside en el artificio de los tópicos del vértigo. Quizá yazca, remisa, en algún lugar más oculto. En Mary Shelley y no en Frankenstein, por ejemplo.

Hace 40 años trasnoché por ver los saltos, color sepia, de Armstrong sobre la luna. Ahora, otro Armstrong ha devuelto el tedio al Tour de Francia y nos ha reconciliado con la siesta. Pero no es sólo eso; hay sueño atrasado y ganas de despejarse para los jueves de compras y estrépito, museos y sacristías, botellón civilizado a la luz de los escaparates. Lástima que los tenderos ignoren, aún, de qué va la «Thursday Night Fever». La culpa, cómo no, es del Govern. Sólo ellos osarían editar los carteles del lance en inglés, alemán y español. Falta el catalán y, sin él, aquí nadie sale de casa. No por nada. Sino por si acaso.

el show de la muerte

La Telaraña en El Mundo.

Anda la memoria –si anda- tan justa de entendederas, tan anecdótica y lisiada que, con el paso del tiempo –que es el más escurridizo de los lugares- todo acaba convirtiéndose en Memoria Histórica, en perífrasis urgida de enormes mayúsculas, en pretexto ideal para la demolición, sustitución y el inmediato recambio de los arquetipos. Otra simbología releva a la anterior con su misma y efímera vacuidad. Otro paradigma restablece las conciencias en cortocircuito y, entonces, los muertos rescatados del olvido recuperan la paz eterna. Qué hermoso.

Así, pues, no extraña que Aina Calvo, tras volatizar el obelisco –qué infamia de falo- de los veintinueve jinetes de Alcalá, haya encargado, aunque no creo que a Pricewaterhouse Coopers, un nuevo estudio técnico –otro- que le permita deshacerse del monolito –también muy fálico, no nos engañemos- en memoria de las víctimas del crucero «Baleares», hundido hace 71 años en aguas del Cabo de Palos. Hay que ver cuánto nos motiva la muerte. Es increíble.

Pero tampoco tanto. La televisión retransmite la muerte a todas horas. La muerte rápida de un corredor entre las astas de un toro igual que la muerte interminable –agónica, tumultuosa y ridícula- de Michael Jackson. Alguien ha dicho que el finado hubiera levitado con sus funerales. Sin duda. Sobre todo, porque ya llevaba muchos años levitando. Y al final todo acaba cayendo por su propio peso. O casi.

la miel y el asno

La respuesta al debate del sábado en El Mundo: ¿Conseguirá Antich que Baleares llegue a la media autonómica? (El password, que se puede ver en el enlace desde la web del Govern es passpresidenciaib . Sin comentarios)

No. Pero a veces conviene abrirse a las paradojas de la memoria y aliviar su madeja. Puede que ese simple juego no tenga mucho de útil pero sí, algo, de higiénico. Y si es así, ya me vale. Las putas de Ámsterdam espolvoreaban lágrimas rojas de salitre y vértigo en sus cuerpos, mientras agitaban –o eso creíamos- su sinuoso perfil, salpicándonos, aquí y allá, de lencería y antojos, de guiños, insinuaciones y rechazos. La vida, desde siempre, es sólo eso: una maniobra trémula de seducción a través de las lunas púrpuras de los escaparates, sus lujuriosas junglas y artísticos tinglados donde las apariencias se derriten como sonrisas o llantos furtivos, como moléculas deshidratadas de un diamante sin más aristas que las del fulgor o el deseo. La hondura de los espejos no explica el universo; sólo lo exhibe, sin pudor, como una incógnita de imposible resolución contable.

Eso pienso, ahora, de aquella visita al barrio De Wallen cuando aún era un chaval y mis ojos sólo veían lo que querían ver y confundían, con estrépito, la realidad y el deseo. Luego supe que el ayuntamiento local había comprado –como aquí con Sa Gerreria- esos lupanares para alzar respetables oficinas, hogares o galerías de arte. La política cree mediatizar la realidad, pero sólo la mutila y banaliza, la trocea y pervierte, la desmigaja con alevosía, sin imaginación, con usura.

Regreso al presente. Al pleito entre Elena Salgado y Francesc Antich. Al dédalo de las autonomías. Al fétido enjambre de la burocracia. Al exilio de la lógica. Aquí, en este inframundo, el armazón autonómico no tiene, por única seña de identidad, el mapa florido de su caos cultural o el laberinto, entre kitsch y turbulento, de su tropel identitario. Nada de eso.

Lo esencial es el trasiego mercantil de competencias volátiles y yuxtapuestas, de deudas históricas, inversiones homogenizadas, flujos muebles o inmuebles, saldos y déficits verticales u oblicuos, de balances con peor cuadratura que un círculo. Habría que saber álgebra y trigonometría, laberíntica y casuística, griego y latín, cuántica y mística, para plantear, siquiera, el problema. Dado que a Antich sólo le ocupan las eurorregiones y el catalán no creo que proceda concederle el beneficio de la duda. Lo suyo no es abordar el tema de la financiación. Tampoco es lo mío, pero qué se le va hacer. No se hizo la miel para la boca del asno. Ni viceversa.

la perversión cotidiana

La Telaraña en El Mundo.

Si los campings veraniegos se convierten en subvencionadas colonias lingüísticas es que toca afrontar la perversión oficial y afilarle los dientes al lenguaje. Cuidado con morderse la lengua. «La sangre no es ningún espectáculo», claman los Maulets. Y así es. Su exhibición es tan indecorosa como la del despotismo y la estupidez. Acabo de entrar en la galería de los horrores e igual me cuesta salir. Me apetece intentarlo.

No me gusta el ritual del toreo, pero no pienso perder la cordura coartando la libertad ajena ni, tampoco, caer en la crispación de los que siempre están crispados. Con no emular a Hemingway me basta. Por eso, lo realmente obsceno y ruin es el afán prohibicionista de este tipo –categoría: inefable- de gente. Palma, como ciudad antitaurina, vale lo mismo que un corro de sardanas, una tribu de skinheads, un túmulo de zanjas al sol o un circuito de parques sin una sola sombra donde cobijarse… No vale nada. Los árboles de Calvo –como los de Cirer- son, siempre, injertos que nunca cuajan.

También está en obras la atormentada e insigne página web del Govern. Así, los antiguos enlaces al resumen diario de la prensa local han dejado de funcionar y los nuevos sólo son accesibles desde la propia web. Ni Google los alcanza. Espero –es un por decir- que estos genios de la peripecia arreglen el desaguisado. Porque de ahí a la invisibilidad general hay sólo un paso. Un clic.

reposición

De Los Pliegues Ocultos (Calima, 2006)


[ El silencio del cielo me aterra. Igual que el dibujo caligráfico de algunas palabras con las que intento imitarlo — dibujar sus nubes, sin éxito ]

Siento miedo, igual que frío, calor o lujuria. Siento la enfermedad apurándose en agotar las múltiples escenificaciones de la asfixia. Es una exhibición tan cruel como irrelevante.

Siento la verdad como un tren que se aleja y el pánico como su único pasajero.

[ Te lo dije poco después de abrazarte y poco antes de partir de viaje. La miseria es un mal destino ]

la casa tomada

La Telaraña en El Mundo. (El enlace, desde aquí, no funciona, pero sí -qué cosas- rebuscando en la atormentada e insigne web del Govern Balear. A saber lo que están haciendo estos genios de la peripecia, aparte de inutilizar -espero (qué voy a esperar, pero en fin) que momentáneamente- todos los enlaces anteriores al 1 de Julio. Son de lo que ya no hay, ni queda:-)




La frivolidad nos abriga con su gélido manto de plomo. Casi prefería ignorar el tema y dejar que las sonrisas oficiales –las del Govern, el PEN catalán, el ICORN, las sectas más o menos culturales, Bárbara Galmés, la LEC y sus filias normalizadoras- sigan luciendo sus caries. Tanta demagogia es insuperable.

Resulta que Nanda Ramon y Eberhard Grosske le van a poner casa a alguien. Aún no sabemos a quién, pero no será a un anónimo cualquiera –por ejemplo, qué sé yo, a un parado sin remisión, un jubilado sin memoria ni paga o un colega de juventud, o del sindicato, en apuros-; no, nada de eso. Le van a poner piso, y también manutención, a un escritor perseguido en su país de origen, a un ilustre defensor de los derechos humanos allí donde no los hubiere –aquí o en Cataluña, creo que no vale-, a un paria ilustrado, a un ejemplo de civismo entre bárbaros, a un ser, pues, absolutamente excepcional. O sea, que igual nos traen a Salman Rushdie o a Saviano, que resucitan a Solzhenitsyn. La verdad es que no esperaba menos de ellos. Tampoco más.

De momento, Palma, como ciudad de acogida o, incluso, como puente bajo el que pernoctar y refugiarse del chaparrón en estos días de secesión lingüística, maniqueísmo febril y mediocridad etérea y rampante, no tiene desperdicio. No hay contenedor de basura -ni almacén celestial- capaz de asumir tanto cadáver exquisito y tanta delicatessen. Es inaudito.

inaugural de El bálsamo de la indiferencia (calima, 2008)

Recinto de Voces


I


[ Estaban los objetos esperando un nombre
y les fue dado aquél

-el abrazo del hule y desde entonces la asfixia ]

Hay en la piedra una llaga y en el labio un deseo
de besarla y decirnos, qué cercanos
estuvimos del mundo y sin embargo,
qué escurridizo el tacto, qué insensibles la piel
y la mirada, qué vacío el aire entre nosotros
y las hojas, las fuentes, los nidos insondables,
el vientre oval que surcan las palabras
antes de regresar al silencio y esconderse adentro.

Aquí nos convertimos en sombras horizontales
echadas como brasas en la tierra. Del fuego
honramos su ceniza y nos asombra
la oscuridad alible del agua cristalina.

[Nunca le dirigí un reproche. Su sonrisa
era el último Dios que me quedaba ]

Hay en la piedra una llama y en la luz un perfil
de muro vacilante, de yedra tenue,
de paisaje enfrentado al capricho y a las mutaciones.

[Desde siempre lo supe. Escribo
porque temo a la muerte

-callejear sus plazas desiertas y luego olvidarlas ]

Cuanta más luz, más sombras.


[Cuento las palabras del tiempo. Pero las sé desperdigadas en territorio familiar]


Ahora extiendo mi cuerpo sabiendo que se dormirá pronto, pero despertará acurrucado.

la payesía ilustrada

La respuesta al debate del sábado en El Mundo: ¿Es necesario que la compra del Mallorca la encabece un mallorquín?

Sí. Aunque pensemos que el tan trillado, indecoroso y maloliente, concepto de territoriedad es una perversión burguesa y nacionalista, un paso atrás en la sutil escala de la evolución a través del túnel del tiempo, un socavón en la superficie desleída de la inteligencia o un lunar putrefacto con mal diagnóstico; a veces -o siempre- conviene ser lo suficientemente flexibles como para que el estilizado junco de la realidad –esa maqueta de solares, arboledas, zanjas y pozos negros- no se nos acabe rompiendo. Es muy frágil ese tierno brote verde y más cuando hay tormenta alrededor. La hay. Nubes de gas. Colmenas de usura. Fanales de niebla. Arcas, sótanos y desvanes de vil, aunque preciado, metal.

Pero el tema viene de lejos. ¿Quién no recuerda al fontanero británico que anduvo cortejando a Grande –o viceversa- cuando aún las brevas no estaban maduras? Ahora ya lo están. Maduras y florecidas. Está Mateu Alemany deshojando una margarita que parece un trébol de no se sabe cuántos pétalos. A su acecho están Serra Ferrer y su séquito oculto y anónimo de capitalistas –esas dos cualidades son muy mallorquinas- y el madrileño Carlos González, de quién sólo sabemos su vieja afiliación a la corte de Lorenzo Sanz –un asiduo de los tribunales- y su reciente ridículo en la candidatura más “friki” que el Real Madrid tuvo nunca. No hay color. O sí. El color del dinero. ¿Púrpura como una túnica sagrada o verde como la esperanza, ese aliñado fajo de billetes por usar?

Así las cosas, todos sabemos que el dinero no sabe mucho de sentimientos y que el palco de cualquier club de fútbol suele convertirse en una lonja, una casa de subastas, un oasis de concesiones, encargos, adulaciones afectadas y sinecuras. Un comisionado no oficial de obras, contrataciones y servicios. La cueva de los cuarenta.

¿Cómo no ha desembarcado, pues, la plana mayor de UM, con Munar de presidenta natural, en Son Moix? No nos lo explicamos. Porque ese es el lugar natural de la payesía ilustrada en las nobles artes fenicias de la especulación y el regateo. La junta podrían completarla los sectores metalingüísticos y paramilitares del PSM y la OCB. Así, al perforar la meta ajena, le marcaríamos también un gol estruendoso al arco iris. Y es que no hay nada como hacer país y patria… al menos hasta que la grada agita, airada, sus pañuelos blancos de siempre. Y todo vuelve a recomenzar.

«Cavalls cap a la fosca»

La Telaraña en El Mundo.

Me despertó el acuciante campanilleo de un afilador de sueños. Pensé en el galope de los caballos en la sombra –descanse en paz, Baltasar Porcel- o en algún otro terror antiguo. El alba, como la actualidad, es ruidosa. Los monopolios me dan urticaria, pero las liberalizaciones son como bromas pesadas. Así, cuando la telefonía, el móvil e Internet, las ofertas se socarraban de continuo. Ante el hechizo de las incógnitas fingí que el parto me era ajeno. No hice nada. Vi desfilar cadáveres y jaleé –ávido o indiferente- al cortejo. Hoy sólo Telefónica –creo- aplica algún descuento a los parados. Será que advirtieron que sin el temblor virtual sólo les queda la farsa de los lunes al sol. Y el sol aprieta. Mucho.

Carles Manera lo sabe con lujo de detalles, aunque nos los quiera disimular. La recesión se ha instalado en las Islas con el mismo desparpajo con que desembarcan, en Santany, pateras de inmigrantes embutidos en ropa de marca. No sé si es la mejor forma de pasar desapercibidos en Mallorca. Cuánta idiotez y mitomanía genera el mercado. Cuánto naufragio.

Pero el ajetreo sigue. La luz y el gas tendrán nuevas etiquetas de origen. Seguro que, ante la duda, volveré a abstenerme y a soportar, en silencio, la hemorroidal verborrea telefónica de los proveedores. Les propondré, a cambio, el aire acondicionado que compré antes de saberme alérgico a la brisa reciclada. A ver qué me ofrecen.