en memoria

Hoy, a las cinco en punto de la tarde, murió mi madre. Tardó varias horas en cerrar los párpados a las vistas del jardín de la Misericordia, la Catedral, el azul luminoso de la bahía, el mar, el horizonte, el mundo.

de vampiros

La Telaraña en El Mundo.

En Son Espases se está construyendo algo, pero aún no se sabe qué. Acaso los cimientos de un hospital fantasma, las futuras ruinas de un cementerio, la nueva residencia del Diablo o el espejismo de una parálisis. Ya llegará el día en que, asentada en el lugar una niebla inmóvil, espesa y ubicua, se escucharán los aullidos de los enfermos incurables y los licántropos incapaces de conciliar el sueño. Todo ese conjuro puede acabar invadiendo las nobles piedras del Monasterio de La Real. Allí ya mora gente muy rara. Pero, mientras tanto, lo único cierto es que vivimos entre metáforas, poéticas y sugestivas en lo personal, pero muy peligrosas para las instituciones. La política, en este contexto, suele convertirse en un trasiego infernal de proyectos, siempre inacabados, que van sucediéndose en el tiempo, los unos a los otros, sin que ninguno consiga cuajar. Tanta urgencia insatisfecha nos acabará pasando factura. Todo pasa factura.

Busco, sin suerte, una higuera y una sombra donde cobijarme. Mientras Alberto Contador subía Plateau-de-Beille me fumé media docena de cigarrillos. Acabé, como él, asfixiado y feliz. Este Tour –que me ha privado de tantas siestas como noches rotas padecen los vecinos insomnes de la abadía de Cursach- ha tocado a su fin. Ganó el mejor subiendo del tirón docenas de puertos seguidos sin más combustible que un buen plato de espaguetis. Ríanse de Arzak y la cocina pictórica.

La cosa tiene mérito y si no que le pregunten a Toni Colom que se quedó a mitad de camino, sin ganar la etapa que quizá hubiera justificado toda su vida, por culpa de la sangre, con sabor a vodka paterno, de Vinokourov. O a Rasmussen, descalificado por jugar al despiste, como un marido infiel a punto de cocción, sobre el destino final de sus escapadas a la sierra. Quedan todavía muchas preguntas en el aire, pero las respuestas sólo las conocen las autoridades del carnaval. Ellos y los vampiros van bastante más dopados que los ciclistas. Y no sólo de usura.

mitomanías

La Telaraña en El Mundo.

A falta de sensibilidad y matices, lo descomunal vuelve a estar de moda. Es lo que suele pasar con todo lo cíclico y pasajero. Que siempre regresa. Ahí tienen ustedes las esculturas de Manolo Valdés engulléndose el poco Borne que nos queda. Menos mal que el resto todavía sirve para los fanáticos del monopatín y el Break Dance. O los nada despreciables 1500 metros cuadrados de cúpula prodigiosa que le han ofrecido a Miquel Barceló para que vaya probándose y convierta el futuro Consejo de Derechos Humanos en una nueva Capilla Sixtina. Los políticos lo mezclan todo con un desparpajo suicida. Mientras tanto, Barceló tiene una ocasión inmejorable para expresarse a gusto y expandirse como una supernova. Si no le bastó con la Catedral, ahora podrá afinar más.

Sin embargo, nada es lo que parece. Salgo de casa y me topo con tres carteles de propaganda. Dos se refieren a la Plaza de Toros y a las actuaciones de David Bisbal y Joe Cocker. El otro anuncia las obras de Antonio Calvo en el museo de Serra. No hace falta estrujarse para intuir que este Cocker tendrá muy poco que ver con aquel “outsider” de voz rota y movimientos epilépticos que actuara en Woodstock. La nostalgia es una fiebre tan curiosa como la mitomanía. Tampoco Es Baluard puede considerarse un museo. Es más una atalaya con vistas o el sueño público de un particular. Lo grave es que sólo Bisbal parece real. No me explico por qué. O sí, pero qué importa. El mundo es como es y no como debiera ser.

Tengo amigos republicanos que se ríen a gusto con el actual republicanismo militante. A mis pocos amigos monárquicos les sucede lo mismo con quienes parecen defender sus mismos ideales. Es una suerte impagable saberse a resguardo de malos humores y poder reírse tanto con unos como con los otros. Sólo podría detener nuestra risa que Joan Lladó dejara de representar su papel de bufón del reino o, incluso, que la OCB devuelva el millón largo de euros que la Generalitat les ha regalado. Pero eso es imposible.

uep, mañana es jueves

Es decir, regresa una nueva edición de El Último Jueves. En Literanta hacia las 20 horas.

la voluntad, al fondo.

Planificar un nuevo libro no es fácil por mucho que uno vaya aliándose con los versos y sepa que, tarde o temprano, ellos mismos acabarán mostrándole su desenlace natural.

Está el trabajo. También la compulsiva contemplación de las horas del erial y la parálisis. Esa vigilia ayuda a situarse, a saberse tan próximo al abandono de los sentidos como a su ebriedad repentina. Ayuda a ponderar el valor de cada palabra como el de cada poro de la piel.

pregoneros

La Telaraña en El Mundo.

Mientras una parte del Govern critica la presencia del Rey en Marivent, la otra recorre Internet en busca de El Jueves. Este país es como es, pero no todo es política. O sí. Hay cosas peores que Martorell, Sebastiá Serra, ¡UM!, el futuro de IB3 o el superfluo IEB. Leo, a ratos, sobre las jóvenes generaciones literarias que los críticos promocionan. Cuando no todo es vanidad, es solitario esfuerzo. Si tuviese interés en estos personajes menores, incultos vocacionales y sedientos de protagonismo, lo que tendría que hacer es guardar sus declaraciones. En pocos años, una vez instalados en el púlpito, los oiremos reflexionar sobre la vuelta a las sólidas estructuras narrativas. Alguien dijo que la juventud es un sarampión que hay que pasar rápido. En efecto, pero sólo si es para no hacer el ridículo más tiempo del debido.

Envejecer es un arte. Pienso ahora en Cristóbal Serra, por ejemplo, pero no sólo en él. También en un amable lector que me envía esta críptica frase: “Escribe usted de cojones, Sr. Planas.” No sé yo. O en la buena gente que, con el paso del tiempo, consigue la cristalina lucidez que sólo otorga una lenta, selectiva y rigurosa digestión de todo cuanto se puede aprender y, a la vez, desaprender, en la vida frente a quiénes, legión enorme y ruidosa legión chirriante, sólo alcanzan a repetir, con frenesí y pancarta, lo último que oyen o les dictan. Hay pregoneros para todos los gustos.

Esto explica que francotiradores confesos y convulsos como el Lobby o la web Tribuna Mallorca clamen contra el compañero y maestro Joan Pla. Su pecado, ahora, es haber sido elegido pregonero de las Fiestas de San Agustín, este agosto en su Felanitx natal. Son los mismos que aplauden el reciente pregón del ubicuo Biel Mesquida en Sa Pobla. Está muy bien esto de loar sin freno a los gobiernos de turno. Endurece el rostro. Genera euforia y fervor litúrgico. Consignas. Mientras tanto, a ver si aprendo del alcalde Joan Comes y me subo el sueldo un 315%. Qué menos.

litúrgicos

La Telaraña en El Mundo.

Nanda Ramon va desbocada sin que Aina Calvo la llame a concilio. Al contrario. Los planes de normalización lingüística siguen a ritmo acelerado. Ahora quiere imponer el catalán a los ediles, a los funcionarios y hasta a los curas. Alto ahí. Si hay que imponer socialmente una lengua litúrgica, como el catalán, que se deje de romances. A los curas hay que exigirles el latín que les hizo más cultos y mayéuticos, y a los políticos, cómo no, el griego antiguo, el del rigor en el lenguaje y la poesía en el pensamiento.

En internet no paran los intentos de desvelar el final del último Harry Potter. Algo estúpido que, además, se sabrá públicamente mañana mismo. El marketing obra milagros entre los fieles. Algunas ONG tampoco lo ignoran. Mi madre creía estar amadrinando a una niña frágil y morena, de ojos profundos y desvalidos y, sin embargo, es posible que lo único que haya estado haciendo, durante estos años, es engordar la cuenta corriente de algún malnacido. Estas cosas pasan y uno debiera de archivarlas con sumo rigor, para ver qué hace el tiempo con ellas, si las olvida, si las sepulta o si, en ese sepulcro imaginario, se encierra también a los vividores de turno. Sólo por saberlo, que no es poco. Detalles así de altruistas bastan para fundar una ONG. Dios me libre.

Pero no todas las organizaciones son iguales. Pere Polo, que es el presidente de “Ensenyants Solidaris” –no sé qué enseñan pero su liturgia es la del STEI-i, nada menos-, se quejaba días atrás de que en un vuelo interislas las azafatas osaron regalarle una edición del Quijote en castellano. Debe ser muy duro que a uno le interrumpan sus inviolables pensamientos, sus cábalas y sus monsergas, con la obra cumbre de la literatura universal. ¡Y en castellano! No sé cómo Polo no acabó derritiéndose por entre las juntas metálicas del avión para ir a parar a algún lugar, de cuyo nombre no quiero acordarme, entre las aguas y los sargazos de nuestro viejo y asténico mar mediterráneo. Es inaudito.

A veces pasa que la noche se convierte en un suplicio contra el sueño que no llega o llega a ráfagas y envuelto en alaridos y no hay silencio adentro ni posibilidad de dejarse mecer, acunar, y que una mano cierre tus párpados y el mundo se cierre, al fin, con ella.

Ahora los versos antiguos se olvidan y vuelvo a la página en blanco, ese simulacro plagado de apariciones y desapariciones. Hago caso omiso a los signos que esparcí -creo, me temo- para no perderme.

No perderse, aquí, significaría repetirse. Mal asunto, aunque pueda tener los efectos balsámicos de la adormidera. Hay que empezar de nuevo sabiendo que el camino es otro y otro el paisaje y el terror y las revelaciones. Sean.

Luke

Sigo con mis caóticos Apuntes en Luke. Este número de Julio-Agosto viene cargadísimo de amigos y conocidos: Antonio Rigo, Juan Luis Calbarro, Jesús Aller, Javier Cánaves... entre muchos otros. Inés Matute se supera mes a mes.

primicia

Tengo dos nuevos libros acabados. De uno de ellos, que publicará Calima a principios de 2008, os dejo un breve poema:


Ahora somos animales enjaulados.

Nos fue dado encontrar refugio en las selvas
y edificar allí ciudades espantosas,
salpicadas de puentes voladizos,
lianas y cementerios al aire libre.
Vivimos en los túneles cerrados
pero aquí el mal es transparente.

Nunca sabemos cuándo ha de llegar
la triste comitiva del traslado.
Tememos sus camiones de mudanza.

[Llegan en oleadas imprevistas
y los que han de morir, desaparecen.
Hay en esta liturgia de renovación
la sospecha constante de un engaño]

No hay forma de echar raíces en el liquen.

vocablos aleatorios

Tras una visita :

[Marca en el dobladillo de su falda
las cuentas de un rosario inexistente]

****

Apuntes a vuelapluma

Qué simulacro de orden, de realidad estable contra la presunta catástrofe del caos, nos ofrecen las ciencias aplicadas, las matemáticas, la física o la química. ¿Y el arte? Más de lo mismo. No hay evolución, sino ebullición. Aquí el equilibrio perfecto, la cuadratura del círculo, el hombre expandido de Leonardo, el triunfo del número Phi, los cuatro elementos en uno y uno en todos. El éter. La armónica simetría. Y al fondo, omnipresentes: la mujer y el hombre. Penélope destejiendo el ciclo natural de la noche y el día. El tiempo detenido. La repetición. La espera. El retroceso. Ulises no debería regresar nunca, pero el guión no es ese.

Este deseo se alimenta de sí mismo, de su negación, de su demora. Pureza y desgarro. Ética contra la barbarie. Victoria, en definitiva, de la pasión por el tiempo manipulado, anclado al deseo, a sus cicatrices incurables.

Después hay que subir la piedra montaña arriba hasta la cima y luego nada, dejarla caer. ¿Se volatiza? ¿Renace? Sísifo anhelante, auscultando la tensión en el recorrido de la inercia y no en el misterio propio –que no puede descifrar pese a haberle sido ofrecidos absolutamente todos los datos- de la piedra. La naturaleza. La gravedad. ¿El capricho de los dioses o la mayéutica del conocimiento? Aquí –en esta disyuntiva igual que en los trabajos de Heracles, esa iniciación mística de la búsqueda del bien y del mal o la muerte y sus metáforas- reside el sentido de la existencia, del trabajo y del universo.

Todo en uno para nada. ¿Para nada? No hay espectador ni autoridad objetiva que pueda responder a esa pregunta. Si lo hace debe de ser abatido. Sólo la obcecación interna de quien se consume en el empeño, en sus razones y en su absurdo, se responde con el propio sudor, la tensión y la asfixia. El paisaje no puede ser más hermoso. Imposible desdeñar una inmensidad de líneas paralelas que parten hacia su lejano e improbable encuentro, allá en el infinito. Otra nada, otro cónclave.

[Aquí no tendremos ocasión de hablar sobre calidad y cantidad, sobre oportunidades, habilidades, oh, ni sobre diferencias! —la igualdad a bulto, a tanto por ciento, a peso. Qué infamia. Añoro el tiempo en que todavía se podía replicar a los dioses y padecer el exceso de sus conjuros]

Pero ahora –ya de vuelta al cuerpo inicial, a sus extremidades ansiosas como mendigos o príncipes comparsas en un carnaval interminable- nos es dado simular el abrazo del tronco, la columna y hasta girar como peonzas ancladas en el mismísimo ombligo del mundo. Ese lugar y esa estrategia redonda -¿circular?- tienden al vuelo fácil, a la explosión vomitiva de las vísceras, al mareo de una danza enloquecida donde los velos acabarán anudados en nuestras gargantas —o serán vendas multiplicadas sobre las cuencas de los ojos. Llamémosle Primer Principio de la Momificación, aunque luego se nos puedan aparecer otros y debamos corregir el orden. Nada más irónico que la compleja exactitud metodológica de las apariencias.

no sé si es una broma, así que sin comentarios...

Madre Patria,
los brazos enlazados
en señal de paz,
y en alto nuestra voz.

Todos tus hijos
al pie de la bandera
y en la libertad
de la Constitución. (bis)

Arte y fuerza,
conjunto de culturas,
firme pedestal
de un pueblo triunfador. (bis)

Mano de Europa
tendida a todo el Mundo,
proa sobre el mar
al viento del Amor. (bis)

Madre Patria,
los brazos enlazados
en señal de paz,
y en alto nuestra voz. (bis)

Todos tus hijos
al pie de la bandera
y en la libertad
de la Constitución. (bis)

cien días

La Telaraña en El Mundo.

Empiezo la noche –la mirada entre el agua erizada y la Catedral al fondo- con la música celta de Folk Rose. La acabaré, a la salud de la SGAE, con los mp3 de Lorenna McKennitt. Lo étnico siempre da juego. Joana Lluïsa Mascaró tuvo un sublime e inenarrable destello de lucidez cuando aseveró que los Premios Mallorca dan prestigio a la lengua catalana. Otros, por mucho menos, se despiertan enrolados en la Legión, acaban consintiendo la inserción de anuncios de prostitución por palabras en su web -como los muy liberales del, desde siempre, libérrimo Circulo Balear- o saltan desde el ático infantil de sus mejores sueños y entonces ya no despiertan. Ningún premio da prestigio a ninguna lengua y sólo unos pocos, muy pocos, premios dan cierto crédito al autor laureado y a su obra, que no a la lengua, ese neuronal ectoplasma que los comisarios lingüísticos convierten en impuesto revolucionario. Pero soportar políticas de diseño para prestigiar una lengua como el catalán –tan insuficiente e insignificante, para unos, como fashion y afrancesada, para otros- resulta ser el cava nuestro de cada día. Si ya lo era con el anterior ejecutivo qué no será con éste. Un espanto.

Será por eso que la OCB carga contra Nájera, que habla un español espléndido hasta en los juzgados. O que Antich se reúne con Montilla, por ver si les readmiten en el IRL. Espero que el sarampión, el duelo entre la lengua común y la propia, dure poco, porque hay problemas en la calle, como en las arenas ibicencas, mucho más urgentes. Y una cosa es reclamar cien días de gracia y otra demorar cien días riéndoles las gracias.

Mientras tanto resultará impagable asistir al espectáculo de Munar, muy en su rol de busto intocable, dejando constancia de su peculiar vara de medir las cosas. Esta mujer encarnará lo que se quiera y algo más, pero esperar que pase desapercibida en su cómoda poltrona, jugueteando con su cronómetro y su pequeño martillo de juez y parte, es del todo imposible. Otro espanto.

la memoria fiel

La Telaraña en El Mundo.

Treinta años no son nada y sin embargo, cuando empieza a hacer treinta años de casi todo hay que empezar, si no a preocuparse, sí a tomarse muy en serio el paso del tiempo. Ahora resulta que todos se vanaglorian de haber estado “ahí”. Eso dicen. Me refiero al glorioso desembarco y a la posterior ocupación de Sa Dragonera el día 7 de julio de hace, exactamente, treinta años. No les defraudaré. Yo también anduve por “ahí”. No llegué a tomar el islote, pero sí que me recorrí todos los bares que pude encontrar por Sant Elm y alrededores. Recuerdo que a muchos de nosotros nos sirvió de guía –tan etílico como lúdico y espiritual en aquellos días- Leopoldo María Panero. Era imposible seguirle el ritmo. Su sed no era, en verdad, de este mundo.

Ya puesto en las voluptuosas tareas de la memoria, reescucho –también treinta años después- la nueva grabación de “Qualsevolt nit pot sortir el sol” y recupero al Jaume Sisa que quiso reunirnos a todos, aunque para ello tuviera, incluso, que emprender un viaje de ida y vuelta al Madrid insustancial de la movida de los ochenta y convertirse en Ricardo Solfa, sin perder su sonrisa, sus boleros a ráfagas, su voz de escamas y caricias.

Se mezclan las imágenes del tiempo y el tiempo desaparece. Mientras escribo estas líneas la Mezquita Roja de Islamabad arde en humo y llanto, en barro ensangrentado y en lodo de cadáveres. No sé qué banderas ondean ahora en su alminar ni qué silencio sobrevuela sus cúpulas, sus arcos tendidos sobre la oración o, tal vez, el vacío. La Iglesia –todas las iglesias- siempre fueron buen lugar de refugio. En el Monasterio de La Real, por ejemplo, se refugia, hoy en día, la mayor caterva de insolidarios sociales que cabría imaginar. Pero no hay problema. No cometeré la torpeza de comparar a Joan Francesc March con Abdul Rashid Ghazi. Me basta con saber que la necrosis del pensamiento descubre, desde siempre, el esquelético y macabro entramado de las ideologías totalitarias. Es lo que hay.

el llanto de janer

La Telaraña en El Mundo.

A un escritor hay que juzgarle por sus libros. Su obra es lo único que importa. Con un personaje público, sea escritor o experto en migrañas, hay que ser más inquisitivo y pasarle también factura por su gestión con los dineros y con las expectativas de todos. Algo tan simple no parece asumirlo Gabriel Janer Manila. A este hombre le pasa algo. Hace días aseguró que “la mediocridad, el sectarismo y la perversión definen la sociedad mallorquina”. Bien, si como retrato nos puede parecer una síntesis discutible y temeraria, como autorretrato se nos antoja una descripción magnífica, un monumento a la perfección absoluta, a la claridad diáfana en el azogue en llamas del resentimiento. Comprendemos que le duela perder la bicoca del IEB, su apretada y lujuriosa agenda de viajes, presentaciones y congresos, su notable influencia social y el cálido cobijo institucional del poder. No sé, pero resulta patético encontrarse a uno de los grandes beneficiarios del sectarismo catalanista llorando a moco tendido. Vivir para ver.

El victimismo de Janer llegó el viernes a extremos inusitados. Dijo de Palma que, “en esta ciudad de los horrores, aquellos que un día decidimos dedicarnos a escribir, somos perseguidos e insultados”. No sé si se refiere a los críticos literarios, a la prensa generalista o a ambos. Aboga incluso por un voluntario destierro –junto con su hija y con Biel Mesquida, dos ejemplos, según él, de escritores agraviados- a una de esas ciudades de acogida de escritores maltratados en origen. ¿Habrá que sumar esta violencia a las estadísticas de la violencia de género? Oh, mundo cruel.

Si días atrás yo bromeaba con este mismo asunto y con la situación de los escritores mallorquines en castellano, olvídenlo. Lo nuestro no es nada comparado a lo que, por lo visto, padecen el trío Janer y Mesquida. En fin, que les den, al alimón, el Ciutat de Palma, a ver si se animan y pelillos a la mar. Al fin y al cabo, ellos sí pueden ganarlo. Nosotros ya no.

novedad

En Los Digitales. Se trata del poemario de Ángel Prowler, Epigramas - Sólo en la noche se halla lo perpetuo. Os lo recomiendo.

la pantomina

La Telaraña en El Mundo.

Se entiende que con el aliento de Munar en el cogote, Antich no consiga desembarazarse de un molesto rictus de perpleja incredulidad. Es lógico. Los gobiernos sincréticos, acaban mudando, a base de canonjías, el politeísmo del grupo por la sucesiva expansión de los monoteísmos de las partes. Es entonces cuando la voluntad de una mayoría estadística se convierte en la pintoresca dictadura de las minorías. Cualquiera torea sus dioses menores cuando se les otorga mando en plaza.

Va siendo hora de buscar refugio. Mientras la gleba del Bloc decide quién se cargara la cultura insular en los próximos cuatro años, Nanda Ramón –la desaliñada musa de un PSM con más apologistas que militantes- ha aclarado, en su papel de comisaria lingüística de Cort, que los Premios Ciutat de Palma prescindirán de las convocatorias en castellano. A tal atropello –en realidad, una pantomima- lo llaman recuperar la normalidad. Es más. También es recuperar la miopía de los que interpretan la cultura sólo en base a la lengua en que está escrita. He de preguntarle a Miquel Barceló, por ejemplo, cómo lo hace para pintar en catalán. Seguro que él lo sabe.

El Institut Ramón Llull de Carod y Bargalló –ahí irán a parar los desechos del IEB, ese sanedrín ofuscado- ha incluido en su lista de autores hacia la discreta fama de Frankfurt a un escritor que, aún, no ha publicado ningún libro. Podría pensarse en un dislate o en un guiño surrealista, pero no. Se trata de la mejor apuesta posible, la del escritor sin libro, cautivo de las inexistentes páginas en blanco como un ecologista del vacío perfecto. Estoy seguro que los “no libros” del activista cultural Lluís Gendrau valen mucho más que los fardos de papel encuadernado sin más destino que el reciclaje continuo de la lengua. Es curioso. No invitan a los que escriben en castellano pero sí a los que ni siquiera escriben. No extraña que ahora los policías quieran dejarse las greñas y enjalbegarse hasta las cejas. Es para no desentonar.

anglófilos

La Telaraña en El Mundo.

Me importan un bledo los colegios públicos, privados o concertados si su rasgo esencial y distintivo ha de ser el especial hincapié en una u en otra tendencia educacional. Ya ha llovido desde las escuelas laicas que suprimió, a su discontinua manera, el franquismo, de las corrientes suicidas que abogaban por la educación incidental –es decir, el aprendizaje de la vida en las mismas calles- y de tantos otros experimentos destinados a perpetuar la pantomima inaceptable de una u otra ideología con ínfulas y hasta agallas de poseer la verdad única. No hay más verdad que su búsqueda siempre insatisfecha y defraudada, ni más destino que el viaje enloquecido a través de las cañadas del pensamiento y las sombras en llamas de la noche.

Las tendencias suelen ser tendenciosas y no hay educación que resista esa desviación enfermiza, esa afectación con sabor a purga. Tampoco apologizaré sobre los presuntos colegios del Opus, su trilingüísmo funambulesco, su educación mixta en aulas separadas o su perfume a formación de élites. Todo eso me asquea casi tanto como la tendenciosidad de los colegios adictos al catalanismo, a la lengua única y a una escasez de medios que, en el caso de la escuela pública, debiera de avergonzarnos a todos. Luego hablan del alto índice de fracaso escolar en las Islas, del porcentaje de alumnos que deja los estudios por la hostelería y sus derivados, o de cómo la escuela no acaba de ser el puente lógico de acceso a la Universidad. Será que hay peajes –en origen y destino- que lo impiden.

El Govern ha ideado un “inglés para todos” con la finalidad de minar la salud del castellano en las aulas. Lo que hizo la dictadura con el catalán lo sufre ahora el español. Algunos hablarán de reparaciones históricas o de memoria recuperada. Nada de eso. Aquí lo que hay es una panda de inútiles jugando a los eufemismos con el fuego de una historia que, por mucho que se empeñen en repetir y tergiversar, acabará volviéndose contra ellos. Al tiempo.