mañana, último jueves de agosto

Aquí va el anuncio del último jueves de agosto que ha preparado Antonio Rigo.

Querida gente. El Último Jueves, en este fuego de agosto, en este árbol en llamas, en ese mar donde pueblan las medusas y el rayo descarga su última luz, vamos a montar en ese palacio de hielo que es Literanta un especial tres en uno, como el antioxidante. Walt Whitman, Andy Warhol y Jim Morrison. A Whitman se le considera el padre de la poesía moderna y sin duda fue el primer beat, ya que estableció un estilo de vida nómada y existencial que los beat hicieron suyo. Volcó su energía amorosa y creativa en una comunión casi mística con el ser humano, la naturaleza y el infinito. Su único y monumental libro Hojas de hierba más que un libro de poemas es un volcán herido y palpitante. Andy Warhol fue el poeta del pop, la reina del color y de los carmines, el hermano de Marilyn, el adicto a la sopa de tomate, el creador de Nueva York y de todo aquel metro de terciopelo. Amante de todas las artes intentaremos salpicarnos un poco con todo su océano de frescura. Jim Morrison, el poeta borracho que insultó al universo, como Rimbaud, sentó a la belleza sobre sus rodillas y la injurió, ardió en soledad en los escenarios para venirse a morir en París, poeta ahogado en la bañera de su dolor y creatividad. Pues, de esos tres lunáticos hablaremos en el próximo último jueves que será el día 31 de agosto a las 20:30 horas en Literanta, ciudad de libros, copas y sueños. Contaremos además con la presencia y la voz poética de Patricia Pelaez que nos leerá algo de su obra. Os esperamos.

el circo

La Telaraña en El Mundo.

Y aquí:

El Circo

Antes viajaban en pateras y ahora en cayucos. No han cambiado de embarcaciones, no; es que vamos puliendo nuestra precisión lingüística. Sin embargo, en Cuba, cayuco es sinónimo de fallido. Aquí también, pero con suspense. Los que escapan a la tragedia de las aguas turbias, la asfixia en los desiertos del mar en llamas, los orígenes lastrados por la severa injusticia o la insaciable sed de las mafias -económicas, étnicas, lingüísticas- acaban viajando en aviones con el destino marcado, tal vez como el United 93, de un lado a otro de España, sin que mejoren sus expectativas. El Gobierno los dispersa sólo por ver si así se diluyen y dejan de molestarle. ¿Será eso la alianza de las civilizaciones?

Los problemas mal planteados me recuerdan los ridículos estornudos al cruzar de la sombra a la luz del sol. Parecen escupitajos. Algo similar nos regala Jaume Mateu -presidente de la OCB- cuando juzga insuficiente que La Sexta -sólo en TDT, como es tecnológicamente obvio- ofrezca el fútbol en castellano, catalán, euskera y gallego. Piensa que «Balears tiene todo el derecho a seguir las retransmisiones en su lengua propia, que es el catalán». Será la suya, sí, pero no la de quienes vivimos en las islas. Ni por asomo. Estamos tan felizmente mezclados que pontificar, a estas alturas, desde la supuesta territoriedad de la lengua, es un anacronismo de lujo o una torpeza de vértigo. Otros podrían aducir que el catálogo es incompleto. ¿Dónde están el valenciano y el mallorquín? ¿Dónde las muchas variantes americanas del castellano que se hablan en Mallorca? No entraré en el tema. Me gusta saborear el fútbol a través del indefinible lenguaje de la grada, ese silencioso, metafórico rugido.

Lo del euskera es otro cantar y pienso probarlo. De hecho, ya empecé días atrás cuando se me fue la mano en un cajero multilingüe de La Caixa y en vez de sacar unos pocos euros me tuve que maravillar con unas entradas para el Circo. No está mal.

maulets

La Telaraña en El Mundo.

Lo reproduzco también a continuación porque, por razones de espacio, ha salido con alguna frase de menos.




El lenguaje común esconde muchas trampas. El prior de San Bernat las domina y, por ello, no duda en contraponer la paz que reina en su monasterio con las trifulcas que se producen, no por un casual, en sus alrededores. No conozco a los Maulets. No me han presentado ni a la morena que aparece en las fotos de algunos diarios con un pito entre los labios y una desafiante mirada de fuego. Lástima. Incluso su Web luce huérfana con un demoledor «This Account Has Been Suspended». Sólo puedo rescatar alguna perla gracias a la memoria de Google: en su agenda figura una Xiulada Popular per la Real. Me encuentro, también, con un dossier sobre IB3 y con la noticia de la creación de L'Assemblea de Maulets–Mallorca Nord que agrupa jóvenes de Mancor, Campanet, Sa Pobla, Inca, Pollença o Sineu. No está mal. Parece que ellos sí quieren conocernos.

El pensamiento único encoge la inteligencia mientras se expande. Utilizamos el baldón del «pensamiento único» –aplicado, aunque no de manera restrictiva, a las doctrinas nacionalistas, actual refugio de los totalitarismos- porque desearíamos un pensamiento múltiple, ramificado, evanescente pero denso como un universo en ebullición, o telúrico como una enciclopedia en marcha. En realidad, nos conformaríamos con menos. Nos bastaría con un pensamiento labrado por el paso y el peso del tiempo y los libros.

Estos jóvenes son sólo una paradoja. No voy a cargar contra ellos. Hay políticos, mucho más formados en algún aspecto y deformes en otro, que los amparan, utilizan y subvencionan. La ignorancia puede ser un don si uno persevera. Hay tanto por desaprender que la tarea higiénica de desinfección es enorme. Las artes apuntan hacia una realidad inaccesible. ¿Lo es? Difícil explicarlo, porque a su abismo sólo se asoman el poeta y el místico. Pero no exageremos. Cualquiera se ha sentido, alguna vez, uno con todo; y entonces fluye y, al fin, se desvanece. La violencia, primero. Los advenedizos, Serra, Sastre, Munar, Muñoz, Llauger y tantos otros, después.

troyanos

La Telaraña en El Mundo.


Y aquí:

Troyanos

Todo tiene un valor escaso, pero menos aún, ninguno, cuando molesta especialmente. Los técnicos del Consell de Munar le hacen ascos a la acequia árabe d'en Baster -declarada Bien de Interés Cultural, no lo olvidemos- y a los monumentos modernistas que todavía hay en Can Domenge. Gaudí debe ser otra cosa, porque Miguel Nadal ya aclaró con contundencia que prefiere los pliegues y sinuosidades del catalán a las imprescindibles viviendas sociales de protección oficial. El candidato de UM puede presumir, sin duda, de buen gusto. Lástima que lo haga desde el cinismo propio de los bárbaros dispuestos a arrasarlo todo porque, a fin de cuentas, lo suyo es imponer la propia forma de vida, la inercia y el vértigo del pensamiento único y, cómo no, la especulación.

El arte siempre buscó otorgar consistencia -y también belleza, lirismo y hasta tragedia- a la memoria, amplitud de horizontes al paisaje y espíritu transgresor al paisanaje. Lo demás son urdimbres de coleccionistas o burócratas, esos taxidermistas anémicos que reducen la realidad a un montón de piedras sin importarles lo que ocultan. Algo así nos espera cuando cenemos, si llega el momento, en el restaurante que Munar -otra vez ella, omnipresente, ubicua- proyecta construir en los jardines de La Misericòrdia, sobre las reliquias del cementerio de Camp Roig. Nada menos. Cenar entre muertos vivientes -de los siglos XVII al XIX- puede ser una experiencia única. Incluso irrepetible si los zombis deciden salir de sus tumbas, coger las violas y animarnos la velada. Todo es posible, aunque sería aconsejable dejarles descansar. Están muertos.

Los vivos tenemos otros problemas. Investigar, por ejemplo, si la página web del sibilino lingüista y profesor de la UIB, Gabriel Bibiloni, tiene, o no, instalado un magnífico troyano informático, como me canta mi antivirus Kaspersky cada vez que accedo al lugar. Igual es una falsa alarma y sólo intenta descargarnos un ingenuo mapamundi de los países catalanes o una senyera como fondo de escritorio y eso al antivirus parece no gustarle. A mí tampoco.

diapositivas

La Telaraña en El Mundo.


Y aquí:


Diapositivas


A veces uno se ensimisma y pierde, o eso quisiera, casi todo contacto con el mundo exterior. No importa si sucede a la hora de confeccionar estos artículos porque la realidad tiene sus imágenes predilectas y nutrirlas de adjetivos apenas sí les añade nada nuevo. Hablan por sí mismas, o mejor, chirrían. Por eso, uno calla, pero sonríe, y salta de tema de tema sin apenas detenerse en ninguno, ni en su irrelevancia ni en su manifiesta doble o triple intencionalidad, porque prefiere dejarlo todo en suspenso, como si el silencio fuera un homenaje a la razón; a fin de cuentas, la única víctima de un entramado que se sostiene sólo para celebrar su inevitable desplome. Lo celebraremos.

Sin embargo, es necesario auscultar los sentimientos de la gente, al menos, para luego escribir sobre sus sombras, como si fueran las columnas de la actualidad. El suplicio del catálogo nos convierte en cazadores sin más subvención que el coqueteo estéril con la presa. Lástima que hasta los patitos sean de goma y la captura no sea rubia ni, por supuesto, exuberante. Hay adjetivos que siempre van unidos.

Pero no. Las diapositivas muestran un balance mucho más grotesco. Fidel, portavoz del equipo médico habitual, inaugura un nuevo género literario, la auto necrocrónica en directo con publicidad subliminal de Adidas y un yogurt de régimen -nunca mejor dicho- con fecha de caducidad vencida. Los obispos vascos y sus recaditos públicos a ETA, como si no tuvieran línea directa con ellos. El desembarco en Son Servera de los mismos perros con el idéntico collar de siempre: Jaume Sastre y su esotérico Lobby, los nacionalistas de Bernat Joan y Joan Puig, el GOB y, cómo no, el PSM, ahora sumergido en una nueva esquizofrenia entre el Bloc y la recién parida Entesa, que tanto evoca las estrategias de UM. Basta ya. Creo que el Círculo Balear yerra promoviendo una contra-manifestación. No la merecen. Sobra con un retén de guardia civiles, un notario y un juez experto en sentencias rápidas.

perversiones

La Telaraña en El Mundo.

Podríamos vivir en los jardines
y desoír las voces que nos llaman
desde el interior de los templos.

Sentir el estallido de la luz
contra los cristales del polvo.

Perdernos luego en los espacios
abiertos y dejar que el tiempo,
como las frutas maduras, decline
en su autoridad y desaparezca.

dopados

La Telaraña en El Mundo.

el bloc

La Telaraña en El Mundo.

cazavotos

La Telaraña en El Mundo.

Siempre me gustó escribir; escribir sin más que escuchar el ritmo, la música oculta en las palabras.

No es verdad.

Jamás me importó nada que no fuera perseguir una idea original, una aproximación distinta a un concepto; algo así, pues, como entrar en la tienda de un anticuario y pasar la mano por las grietas y el polvo que ya muchas otras manos visitaron antes. Cuantas más, mejor.



***



Con este poema inauguré el blog. Más o menos. Creo que alguien me había pedido, nada menos, un poema contra la guerra. Ya no recuerdo cuál, quizá porque todas me parecen iguales.

Lo repito porque creo que ahora hay otra guerra o quizá sea la misma. Lo ignoro. Y, en realidad, porque oponer lo inútil a lo inútil es inútil

pero hermoso.



1441



Apagas la luz. Puede
que tu ceguera sea voluntaria
y desees vivir en la penumbra.

O puede que no. Sabes
distinguir los estúpidos motivos
de los que añoran la equidad ficticia
en las balanzas de los mercaderes
que hablan de paz o guerra.

Prefieres el espejo ensangrentado
del amor, ese arquero ciego.