memo-rística

La Telaraña en El Mundo.

1956

1956 fue mi año iceberg. Reconozco que después hubo algunos otros con similares características, pero ya he olvidado sus fechas. Sólo 1956 ha sobrevivido al olvido, que es la única forma de sobrevivir a ciertos años que sólo encierran un montón de días vacíos que, sin embargo, pesan -y sería muy prolijo explicar por qué- como losas.

Ese año viví ingrávido, como en una telaraña de luces, que parecían lejanas y quizá por eso, cuando brillaban lo hacían con algo de timidez o temor, y voces que, poco a poco, me hablaban de cierto frío que me esperaba y de un calor que habría de poseerme la vida entera.

Por aquél entonces yo no entendía demasiadas cosas. Tampoco ahora.

Me limitaba a acurrucarme y a observar los reflejos de mis huesos translúcidos. Parecían crecer muy lentamente pero crecían, sí; se alargaban conmigo y yo con ellos empezaba a sentir que alguien me esperaba con impaciencia -del lado de la luz y las voces, de ese otro lado que ignoraba, entonces como ahora, cómo alcanzar ni dónde estaba.

8 meses en este estado es poco tiempo, dicen, pero la paciencia nunca fue la principal de mis virtudes. Por eso decidí que la hora había llegado. Pateé furiosamente los alrededores. Se encendieron las luces, volvieron las voces y empezó una extraña asfixia que me hizo temer lo peor. Pero no fue así.

Lloré porque la luz me hería y las voces, ahora, me daban pánico. Lloré porque hacía un frío imposible de imaginar y porque al fin estaba vivo.

Y gracias a mi impaciencia conseguí ver, al menos, un día entero de ese año al que hoy, aquí, rindo homenaje. Nací el 30 de diciembre de 1956. Nadie recuerda la hora y mucho menos quienes sí podrían hacerlo.

:-))




PD.- Post sólo concebible gracias a la iniciativa de Cisne Negro.

wifi palma

La Telaraña en El Mundo.

Por su posible interés internáutico lo pongo también aquí:


Wifi Palma



Nadie me subvenciona por interpretar la realidad. Si acaso, se me paga por un trabajo, escribir, que sólo puede presumir de subjetivo. Sin embargo, las encuestas sociológicas mueven muchísimo dinero público sólo para intentar convencernos de cómo vivimos, pensamos o, incluso, cómo somos. Algo excesivo, porque es de suponer que todo eso ya debiéramos saberlo o, quizá, haberlo desechado por indescifrable. Queda, sí, la curiosidad de ver qué nos cuentan los otros. Sus peculiaridades son divertidas y nos desperezan, es cierto, aunque tras el estallido del bostezo regrese el sopor.

Leo que el 6% de la población balear corre el riesgo de padecer adicción a Internet. Supongo que debe ser el último chiste de Sanidad o la última encuesta subvencionada por vaya usted a saber quién, porque resulta incomprensible enviciarse, más allá de lo necesario, con una conexión que es la más lenta y cara de Europa. Un 20% más cara que la media europea, a lo que hay que añadir, nada menos, el delictivo canon digital y la nueva Ley de la Propiedad Intelectual, que nos demuestra que la SGAE somos todos y no Hacienda, como se decía no hace mucho. Al final, tras convertirnos en víctimas de una multa preventiva cada vez que adquirimos cualquier soporte de grabación, intentarán cobrarnos peaje hasta por la página en blanco. Mientras tanto, cuando me compro un devedé lo lleno enseguida con alguna de las escasas películas que me llaman la atención. Es obvio que si pagué el canon tengo que aprovecharlo. Faltaría más.

Se acercan las elecciones. De momento, ningún grupo, grupúsculo o bloque político propone una ciudad adecuada al futuro con una red wifi libre al alcance de todos los palmesanos. Así podríamos debatir, en directo, sobre el Parc de les Víes, Llevant o la Real y hasta echarnos on line una partidilla con -o contra- los mismísimos Antich, Grosske, Matas o Munar. ¿No sería apasionante? ¿No? Pues seguro que encontraríamos otras muchas cosas dignas, esas sí, de ser compartidas.

alta mar

Os recomiendo Alta Mar, quizá el mejor weblog sobre Mallorca...

mañana es jueves, último jueves de julio

O en palabras del propio Antonio Rigo:

Querida gente, os informo de El Último Jueves para este mes de julio.

Es ya conocida la historia de las fiestas de cumpleaños que Robert Graves celebraba en Deià cada 24 de julio. Nosotros la recuperamos para Palma el año pasado -Robert Graves vivió algunos años en Palma- y volvemos a insistir en ello. La tradición manda que diferentes artistas, cada uno en su especialidad, intervenga dándonos una muestra de su cosa haciendo antes siempre un pequeño homenaje al poeta Graves o bien a su entorno. Pues bien, este último jueves día 27 de julio tendremos música, pintura, diálogo, humor y, por supuesto, mucha mucha mucha poesía. En esta sandía rojísima y sensual que son las tardes-noches de julio vamos a inventarnos aquella magia que circula entre los labios del almendro y la piel del algarrobo; levantaremos la cala azul con roca incluida entre nuestras piernas, subiremos tres veces al Teix de nuestra imaginación y haremos, con vuestra imprescindible complicidad, que la noche vuelva a ser inolvidable. Contaremos con una larga lista de amigos que a buen seguro nos acercarán todo lo dicho, el equipo de El Último Jueves también estará presente aparte de algunas sorpresas. Será el próximo jueves 27 de julio y, como novedad, a las 20 horas en ese paraiso rodeado de libros por todas partes menos por una, que es el bar, Literanta.

Acariciar la piel de un gato
sabiendo que la alergia
te acabará matando.

Apuro el cigarrillo
y la luz.

Me quedo a solas
con las volutas blancas
del humo.

entre ruinas

La Telaraña en El Mundo.

Con este he acabado una serie de 7 artículos en 10 días. Los límites de cada cual son algo difuso y sorprendente...

emili sánchez

Actualizada, en Puertas Abiertas, la página del amigo y poeta Emili Sánchez. Os lo recomiendo.

escaparates en alquiler

La Telaraña en El Mundo.

real

Me cansé de la chorrada de video ese:-)

homo agonicus

El título me parece horrible:-)

pero empieza interesante, aunque todavía no sé de quién es. Ya lo averiguaré.

Se trata de Homo Agonicus.

ecobook

Mañana, Viernes, en Literanta, a las 20, 30 horas, presentación del libro Glosario Básico de Términos Medioambientales, obra de Francesc Lillo Colomar (Editorial La Lucerna. Palma, 2006).

monopolios

La Telaraña en El Mundo.

cosas que pasan en la sección deshabitada

Hoy estuve en el Corte Inglés de Jaime III. La sección de poesía, aunque mínima, no suele estar abarrotada. Aproveché -como por azar, pero el azar no existe y fue mi mano quién lo guió- para leerme de un tirón La Oración de Mr. Hyde, del amigo y poeta José Carlos Llop. Un gran libro.

superman y las moscas

La Telaraña en El Mundo.

espantapájaros

La Telaraña en El Mundo.

Durante los tres años y cuatro meses de este blog, he recibido una sola visita (1) desde los siguientes paises:

Trinidad y Tobago. Bangladesh. Antigua USSR. Namibia. Chipre. Armenia. Bahamas. Aruba. Togo. Omán. Croacia. El Vaticano y Yemen.

la bolsa de pipas nº 62

Anticipo de Duellum -que saldrá en septiembre en la Editorial La Lucerna- en el reciente nuevo ejemplar de La Bolsa de Pipas.



Hay una mansión rodeada de luciérnagas
donde el tiempo transcurre con pereza
y el aire denso enmohece
como si padeciera perlesía.

Hay una mujer muy pálida
con rostro noble y pelo ensortijado,
traje de vísperas y mirada somnolienta.

Hay una taza de té con hebras encrespadas
y un poso de serpientes con la lengua de arena.

Hay un teléfono descolgado.

— No. El señor no está en casa.
Parece que se encontró con la muerte
de manera temprana, y juntos huyeron.
Quizá demoren hasta que les alcance la hora.

[ La imagen la devuelve a las ensoñaciones
de los paisajes circulares del infierno,
los círculos concéntricos,
el áspero rumor de los grilletes
y las cadenas; a la inercia de la tribu
recorriendo los gélidos bancales
de la niebla, las confusas jornadas
del éxodo
bajo la geometría luminosa,
la edad intermitente de los astros,
hasta el final absurdo pero inevitable:
el solitario derrumbe,
el vagido de la desolación,
la tristeza detenida en los últimos
peldaños del destierro ]

También están las sombras y el orzuelo
de sus nombres [ Edith, Elizabeth, Nicolás
y desde luego Emir] menguando,
igual que se diluyen el veneno y el éter
o tiembla un aguijón frente a sí mismo.

Puro deleite del instante
que se aniquila,
desaparece
y después nada.

[ Así es la muerte de dios y la vida del hombre ]

casatomada 0.6

Versión digital -sin el magnífico diseño y juego de fondos- de mi reciente contribución a Casatomada, 0.6.


DEMO TEÓRICA


Introducción al oficio [de tinieblas]


I



A estas alturas [ Reinicio ]

Desde estas alturas [ Colapso del sistema ]

Concesiones retóricas. Ficciones dialécticas. Bobadas e insuficiencias del código Da Vinci/Windows. Lo primero es desbrozar el lenguaje de sus lacras y sonreír abiertamente, como por vez primera, si observamos que tras la imprescindible higiene todavía nos es posible decir algo: así sea — Retomo con paciencia las vacilantes plumas del ánade y la tinta verde de los herederos.

Apago la luz o cierro los ojos. Desconecto la red, pero no el flujo. Voy olvidando palabras como si soltase con urgencia el lastre [ Alguien vuela raso pero aun así resulta inalcanzable ]

Absorto, mido la fortaleza del aliento contra el temblor de la mano. Sólo es curiosidad: cualquier estrategia sería vana [ Atento al parpadeo, la vibración del ojo me indica que los avisos de peligro son irreales definiciones carentes de sentido. Simples llamaradas decorativas. Deseos compulsivos de llenar el vacío ]

Luego – luego de: ahora - los primeros compases del pretexto.

Perversión, conversión. La vida como viaje místico. Una inmersión en un mundo tan onírico como palpable, con unas voces remotas -versos de exploración y vigilia- sujetándome, como autor, al perfil de unos personajes que se desean dueños únicos de la trama... sin serlo. Pero no hay tragedia, sólo una mirada interior que se cierra sobre sí misma y constata que más allá de los párpados, al otro lado, siguen brillando algunas luces. Brillan. [Puede leerse, más o menos, en la solapa derecha de Alrededores o la mansión de las luciérnagas, Calima. 2006]

Regreso al instante previo. El texto ha desaparecido. Vuelve el engaño de la página en blanco. No hay creación. Sólo mitología. Artes combinatorias. ¿Dónde el espíritu sensible y dónde el espejismo? La escena sólo puede ser una:

[De rodillas, suplica la bondad
y la belleza.
La mirada de Dios es minuciosa como un látigo]

II



La piel sonríe; no mis labios, que son sólo un dibujo, la representación que ofrezco al público con la tibieza propia de una cuartilla holandesa. Sonríe. La piel del público, bajo una manta nórdica y eléctrica, sonríe. Sonríe con frío agobio. Creo que también con ternura. Por eso ahora hablaré de ti, lector, tan hipócrita y olvidadizo como la mejor de las amantes. Tus labios son de piel de flores y zapatos con agujas. Son las doce. Mediodía. Mal momento para las sombras. La piel del tiempo siempre sonríe. Como una herida. Sonríe, mientras se da a la fuga.

Porque el origen de esa sonrisa es un remolino que desaparecerá de inmediato en los desagües. Podemos ahora - desde luego: ahora - abrir una sicodélica imagen de los túneles negros y saltar fuera de las coordenadas, los trípodes y el atlas — perseguir curvas abajo y adentro el hilo del discurso que huye a la misma velocidad que se consume la mecha y el chisporroteo de la luz se transforma en una explosión antigua. O interior.



III


Los hombres están repletos de mujeres. Y las mujeres de hombres. Magnífico bagaje de cosificación preliteraria - como si de una sustancia quejumbrosa se tratase - que debiera de aproximarnos al pudor, soledad y silencio esenciales de un naufragio y de una arena blanca donde aprender a mecerse según las olas.


[ No preciso explicar nada. Nombrar
es más que suficiente ]







DEMO PRÁCTICA




Arqueología subterránea**


No es difícil morirse en este instante.


1


— Escribo estas notas en la luz del aire porque aquí nuestros perfiles son de oscuridad y niebla.

Las invisibles nubes sugieren una tormenta. La presentimos en la geometría quebrada del rayo y en el silencio sepulcral que precede al trueno, pero carecemos de poder sobre el espacio y su arquitectura aérea nos es del todo desconocida. Creemos en ella como en un rumor que no nos inquieta.

[ Es entonces cuando el ojo parpadea y el resplandor nos dejar ver, al menos por un instante, la radiografía ósea de nuestras vidas. Nos recorta, cadavéricos, entre los montones de basura, las ristras de animales despellejados y las grietas perversas donde perdimos las esperanzas y abrazamos la decrepitud ]

— Sin embargo, un círculo de sangre, como una ruleta que gira, nos mantiene reunidos y expectantes.

Tomaría la palabra si pudiera detenerla o deshacer el hechizo. Levantaría laberintos de cristal. Los llamaría alambiques. Y playas de arena intermitentemente húmedas. Quiero decir, arrasadas por las aguas. Recrearía hasta los más ínfimos recuerdos del universo sólo para volver al magnífico instante en que el padre lanzó su maldición y empezó la diáspora. Todo cabe en un tubo de ensayo, el nacimiento del arte y el fin de la historia. El diluvio.

Pero no tengo prisa, no la tenemos, porque nadie nos espera

y además nos apasionan los ejercicios de estilo, Adolph Marx y su arpa, los llamativos paréntesis de sensibilidad que detienen la trama e introducen el pliegue de un tiempo en otro, las visiones absurdas, las excursiones fuera de contexto

como el desembarco de unos alejandrinos solemnes:

[ En un desierto íntimo de playas resecas,
arenales estriados, palmeras encorvadas
bajo el manto culpable de un sol agazapado,
en un hogar repleto de ausencias y recuerdos,
en la jaula dorada de mi ciudad dormida;

aquí levanto las manos y pido una pausa,
una tregua, un desalojo de los sentidos,
una atalaya donde hospedar la cordura
y observarte en silencio, belleza al fin inmóvil,
quieto oasis, sutil reflejo, onda refulgente ]

Aplaudimos o reímos. Estamos juntos y pensativos. Perdemos paulatinamente el vello y la frente retirada avanza contra nuestras prominentes encías. Tenemos tiempo hasta para balancearnos en los monólogos como si no fueran interiores.

Y aporrear las paredes del templo buscando el equilibrio que huye de nosotros, de nuevo moradores de las cuevas repletas de luciérnagas y escenas de caza, entre las acostumbradas líneas de penumbra — y dejar que esta persistencia extraña siga atentando contra el lenguaje aunque también lo absuelva, qué remedio, y lo iguale al sudor de la tribu cuando las inevitables danzas de guerra, de paz o esperanza.

— El fuego nace de las piedras.

No por eso pienso, ahora, en Guyathlay que entre alaridos y bostezos sobrevivió a las traiciones y sucumbió a la Cruz, pero no continuaré explicando el diseño de este instante. Tampoco podría. Esta lluvia interminable no tiene sentido. O tiene el mismo que esta estampida de espectros fugitivos de un solo cuerpo, que el vértigo, la lujuria o el temor a la nada multiplican por inercia. Son una ilusión óptica, no importa si en la estricta vertical del mediodía o en la línea yacente que cierra el mundo

Con un enloquecido abrazo.




2



— Este cielorraso nos lanza destellos y semillas. Como una lápida alargada y ubicua nos impide la cosecha, pero el sentido de las cosas fluye y asciende, se filtra por las grietas invisibles y se evapora.

Palpo tu cuerpo como si ocultara la piedra filosofal. O el monolito del eterno retorno. A veces, creo encontrarlo en tu sonrisa y perderlo en alguna sombra que te cruza la mirada cuando menos la espero. Será ese juego tan humano de quererse o esa antigua ley de las atracciones pasajeras. Luego repito los rituales balbuceantes de mis ancestros, igual en la fe mística de Ramón Llull que en su viaje alquímico por entre los símbolos herméticos del Codicilus.

— Siempre hay alguien que sella los pergaminos y nos descubre la realidad de los heterónimos.

[ Yo fui ese anciano viajero. El gran arquitecto del Zigurat pero también el joven de dulce mirada y sandalias que hablaba con los animales y las flores. El verdugo nocturno que se esconde en las esquinas y corta con un silbido las ráfagas del viento. La absorbente sonrisa del sereno que se arrastra con las llaves de todas las tumbas y el vigía sordo y ciego que escribe lo que escribo y me persigue desde siempre. Soy las huellas que todavía no he pisado

y aunque las yemas de mis dedos transpiran una especie de energía cuya sustancia desconozco sigue sin ser fácil moldear la materia — nuestros estados anímicos tienden a ser incontenibles ]






** Fragmentos del libro Los Pliegues Ocultos, de inminente aparición bajo el sello de Calima Ediciones.

como la seda

La Telaraña, formato panorámico, en El Mundo.

erótica

La Telaraña en El Mundo.

hay un tiempo para leer y otro para escribir...

La Telaraña Cultural en El Mundo.

Salió el domingo. Vaya, se me había pasado por alto...

zidane, ni a cabezazos contra el muro

No era la mejor manera de acabar una larga historia, pero sí la mejor metáfora de cómo resulta casi imposible vencer a quienes -aun sabiendo, como demostraron ante Alemania- ni juegan ni dejan jugar. La foto es de Marca.

Ha salido el último número de La Bolsa de Pipas. Han desterrado mi nombre de la portada pero no mis textos del interior. Menos mal.

algaradas [en la UIB]

La Telaraña en El Mundo.

una entrevista con solar y sombrero

En un buen ejercicio de voluptuosidad bloguera os recomiendo esta entrevista a Román Piña perpetrada por La Ruina de la Familia.

horario de casatomada para hoy

Email de Horacio Alba:

casatomada se complace en invitarles a la presentación de su número 0.6 que tendrá lugar este viernes 7 de julio a partir de las 20H en el salón de actos de La Misericordia.

casatomada se disculpa por la coincidencia de fechas con la presentaciónde Cadáveres exquisitos de la AAVIB, por lo que casatomada prolongará lapresentación hasta las 23:30h con el siguinete timing aproximado:

21h Concierto de Persiguiendo al viento (25Min. aprox.)

21:45h Presentación de casatomada a cargo de su equipo.

22:15 ambientación a cargo de Crtl+Alt+Sup

23:30 despedida y cierre.

cubistas

La Telaraña en El Mundo.

casatomada, el viernes

Sobre tu seno inmóvil
los anillos del agua.

Qué otras flores simulan
la exacta geometría de la calma.

Sobre la piel la espada
dibuja círculos inmemoriales.

La plenitud del tacto nos abre las heridas.

12 puntos

La Telaraña en El Mundo.

Hay un rostro de luz y sangre
a tu costado. Un hilo retorcido
y un racimo de frutas sumergidas.

Las levanto despacio y exprimo su volumen.

Ese líquido turbio es el sudor
en las arrugas últimas
de la hoja que tiembla y nos sostiene.

- Ahora debería hablar de un naufragio,
de un sedal, de un río y de una serpiente.

El poema transita y yo lo miro.