planeta de simios

La Telaraña en El Mundo.

cumpleaños y un mes

Hoy, ahora, con un mes de retraso, caigo en la cuenta de que este blog cumplió el mes pasado TRES AÑOS en la Red.

Cualquier intento de balance sería superfluo.

todos contra el canon

ocupas

La Telaraña en El Mundo.

convocatorias

ULTIMO JUEVES (SEGÚN TONI RIGO)

Querida buena gente, abril es un mes de amapolas y cunetas verdes incluso bajo la luz de la luna. Abril es un viejo árbol rejuvenecido y bruto, por no decir salvaje. Abril es una montaña eléctrica, un barco de duendes, una alergia vital, constante y creativa que brota a borbotones también en los días más grises. En este último jueves de abril vamos a hablar en Literanta del poeta León Felipe, estarán ahí sus versos y su biografía. También las gentes de El Último Jueves nos hablarán de LOS MEJORES MALOS POEMAS, quiero decir, que le meterán toda la pasión, toda la sangre y toda la energía a esos poemas que no gustan y que chirrían o son menores; y así como el mes pasado tomamos algo con Juan Planas y su libro Alrededores o la mansión de las luciérnagas, se rumorea ya en los bares poéticos que entre el humo, las sillas, los libros y las copas de Literanta estará este mes el nuevo libro de Antonio Rigo -ese famoso poeta desconocido- Días de radio y niebla. Será el próximo jueves día 27 de abril a las 20:30 horas en Literanta. El bar y los libros permanecerán abiertos toda la velada.
Aparte del equipo de El Último Jueves (Luis Ansorena, Paula, Car, Salvador Bonet, Emili Sánchez y A R) tendremos en Literanta música, se encargaran de ello en un acústico íntimo e intenso, Buketi y Andrés J. Pou.Gracias y disculpas.

DOS PRESENTACIONES DE LIBROS (REMITIDO POR ROMAN PIÑA)

Queridos amigos, os informo de dos actos de interés esta semana próxima:
1.martes 25, David Torres habla sobre Shostakovich y Stalin. Más información abajo.
2.NO OS LO PERDÁIS: David Torres y Rafael Reig se presentan mutuamente sus últimos libros en la librería Literanta, este miércoles 26 de abril a las 20'00h. SERÁ MEMORABLE.
La sangre y el ámbar, de David Torres (ediciones B) Un viaje a Polonia.
Manual de literatura para Caníbales, de Rafael Reig (Debate). Descubre la verdadera cara de Lorca, Benet y Javier Marías.
Nos vemos. Román. (http://www.romanpigna.com/)

Comunicado de Amics de l'òpera
Continuando con la proyección de DVD, los Amigos de la Ópera continuaremos esta temporada2006 con una sesión dedicada a la figura del compo-sitor Dimitri Shostakovich (1906-1975).

El guión y la presentación del acto se llevará a cabopor el escritor David Torres, y girará en torno a la obra Lady Macbeth de Mtsensk, aprovechando también para hablar de la relación entre Shostakovich y Stalin, así como de algunos aspectos de la ópera rusa en general y de Boris Godunov de M. Mussorgski (1839 - 1881) en particular.

El acto, de entrada libre y gratuita, se celebrará en la sala de actos de la Casa de Cultura (C/ Ramon Llull 3, al lado de la plaza Sant Francesc), el martes 25 de abril a las 20.15 h.

David Torres (Madrid, 1966)

Escritor, ha publicado las novelas EL GRAN SILENCIO (finalista del Premio Nadal 2003), NANGA PARBAT (premio Desnivel 1999 y traducida a varios idiomas) y, más recientemente, EL MAR EN RUINAS. Es columnista habitual de El Mundo y El Mundo-El dia de Baleares, y guionista del programa de TVE Al filo de lo imposible.
Desde el 2005 colabora con la revista musical Doce Notas. Recientemente acaba de publicar LA SANGRE Y EL AMBAR, un libro de viajes sobre Polonia.

libros, videos y mentiras

La Telaraña en El Mundo.

El próximo día 3 de mayo, a las 20 horas, en el Estudi General Lul.lià - o Estudio General Luliano - Javier Jover y Román Piña presentarán mi libro Alrededores o la mansión de las luciérnagas (Calima Ediciones).

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La Telaraña en El Mundo

La Telaraña Cultural en El Mundo.

borges

Buscando otra cosa, he encontrado esta entrevista a Borges, que creo que no tiene desperdicio, aunque muchas de sus opiniones sólo sean eso, sus opiniones, que no es poco.

pasiones

Hay nostálgicos de algo que no han vivido –la república, por ejemplo- o de algo que cualquiera sabe si vivirán; no, no me refiero a la entelequia de los países catalanes sino al reino de los cielos, por no irme tan lejos y perderles a todos ustedes de vista. También hay gente que está por la labor impúdica de exhibir sus sentimientos –me desagrada la catarsis del dolor tanto como la de la alegría- y gente sin más culpa que pasar por el sitio inadecuado en el peor de los momentos. Algo así me pasó al intentar llegar a casa y tener que sufrir ineludiblemente el via crucis de atravesar la calle Olmos y la arena blanca en plena procesión del Jueves Santo. La tarea, difícil por la aglomeración del gentío, me la convirtieron casi en épica y desde luego en desagradable, unas pocas ciudadanas y ciudadanos –digámoslo así para alegría de algunos políticos y su extraño uso bífido de la lengua y las concordancias gramaticales- al intentar, en visible estado de crispación e histerismo, bloquearme el paso además de dedicarme toda suerte de improperios, como si cruzar por delante de la escultura del Crist de la Sang, fuera poco menos que un sacrilegio. Por fortuna, ese mínimo brote de fanatismo no puede representar a nadie ni traspasar el umbral de la anécdota, pero deseo que no sea contagioso y se expanda como otros integrismos que andan hoy en día explosionando en el nombre supuesto de algún dios, mayor o menor, pero sin duda ausente y desde luego ajeno al maniqueísmo y la mala educación.

Los nostálgicos con los que empezaba estas líneas -alucinados del futuro perfecto- se reunieron el viernes por la mañana en Cort. A las pocas horas ya podían encontrarse en Internet fotografías del evento. No importa si eran unos quinientos como apuntan los municipales o más de mil como aseguran ellos. Ambas cifras son igual de ilustrativas. Lo que me asombra es el ruido infernal que hacen. Resulta milagroso.

una entrevista

En El Mundo, de la mano de Román Piña Valls.

La copio, pego también a continuación:


Juan Planas Bennásar tiene cuarenta y nueve años, y desde hace tres no para de escribir y publicar libros exquisitos, para grandes minorías. El columnista de El Mundo/El Día de Baleares, tras sus prosas poéticas de Fuera del tiempo (2005), acaba de publicar Alrededores o la Mansión de las luciérnagas en la editorial Calima.

Pregunta.-¿Qué clase de libro ha escrito?

Respuesta.- Es tan sólo un poemario. O menos aún; es un único poema, un poema-libro, por así decirlo. Creo que esa definición, aparentemente tan sencilla, encierra sin embargo multitud de matices de los que sólo me permito, como autor, reseñar como imprescindibles la necesaria dignidad y la sinceridad a la hora de enfrentarse al hecho poético, ese misterio anterior a la palabra que, sin embargo la misma palabra, el lenguaje, intenta evocar continuamente. Sin éxito, como es bien sabido.


P.-Ha vuelto a los versos después de dos libros en prosa…

R.- Voy y vengo de la prosa - poética, como bien sabe - al verso, y viceversa, sin mayores problemas. Es cierto, no obstante, que la prosa me permite más digresiones y licencias técnicas, mientras que el verso me exige una mayor precisión y contundencia. Pero eso no afecta, en esencia, a la poesía como tal.


P.-¿Qué pintan las luciérnagas en la mansión de “Alrededores”?

R.- Tendrá que responder el lector, me temo. Entre la presunta locura o la lucidez y el vértigo de una conciencia que intenta traspasar sus límites y aniquilarse con ellos, incluido algún que otro salto mortal y más de un desdoblamiento, puede aparecer, de seguro, cualquier cosa. Cualquiera. Y es bueno que así sea.


P.-¿Ha escrito un libro voluntariamente decadente y austrohúngaro?

R.- (Risas) Por supuesto, por supuesto... (Más risas)


P.-“El señor no está casa”, repite usted en el libro. ¿Usted dónde está?

R.- Ese señor ausente... ¿Es Dios?- me preguntaron hace unos días, dejándome algo más asombrado y dubitativo que de costumbre. Pero no mucho, porque en esa posición de asombro y duda llevo instalado desde hace muchísimo tiempo. Aún así, es fácil encontrarme en el libro, pero no sé si en la mansión o entre las luciérnagas, sin olvidar los cadáveres del sótano, claro. Pero sólo es cuestión de saber buscarme.

P.- No habla usted de cosas concretas en sus libros. ¿Escribiría un poema sobre algo trivial? Por ejemplo…¿sobre una vasectomía?


R.- Sí, claro. ¿Por qué no? Unas migajas de pan sobre la mesa. Un látigo abandonado y unas moscas revoloteando sobre los restos de la sangre. Un televisor encendido o un teléfono que suena. Todo es trivial y a la vez poético, seductor. ¿No estoy hablando de una especie de vasectomía cuando reconozco la impotencia del lenguaje creador o niego, incluso, la posibilidad de crear realmente algo por mínimo e insignificante que sea? Pues eso.


R.-¿Por qué la mitad del poemario está entre corchetes?

R.- Es un recurso como otro cualquiera. El libro mantiene una remota estructura de narración y ello incluye la aparición de una especie de voz, que sin pertenecer propiamente al discurso, lo ordena y le da sentido. Desde afuera, entre corchetes.


P.-Eso de los “versos desechados”, ¿es un truco?

R.- El lenguaje es una enfermedad muy rara que además de no tener cura conocida, se ramifica cuando menos te lo esperas. Del poema inicial se desgajaron unos versos que no querían, vaya usted a saber por qué, integrarse en el discurso. Por eso los dejé bajo ese epígrafe de versos desechados. Creo que cumplen alguna función, pero ahora no recuerdo cuál.


P.-Usted tiene fama de provocador como orador y columnista. ¿Como poeta cómo se define?

R.- Como orador soy un auténtico desastre y usted lo sabe. Como columnista me dedico sencillamente a denunciar los abusos del poder, esa gran puta dialéctica.... Como poeta rechazo por completo cualquier tipo de etiqueta, generación, moda, tendencia o canon. Hay que preservar la dignidad del hecho poético, su pureza. Yo no vendo nada. Sólo escribo poesía.


P.-Telaraña, laberinto, tiempo, muerte…¿cuál es su palabra fetiche?

R.- Buena pregunta. Mire, ahora que nadie nos oye le diré que hay una palabra, y sólo una, una única palabra - obviamente un cultismo de uso poco frecuente - que se repite en todos mis libros, en mis poemarios de los años 80, en mis libros recientes y hasta en los venideros. Esa es mi palabra fetiche... A ver si algún lector avispado la encuentra. No es muy difícil.


P.-¿Es la primera vez que escribe poemas con personajes?

R.- Sí, así es. En este libro tuve que sujetarme, como autor, al perfil de unos personajes que deseaban ser los dueños de la trama. Pero no lo consiguen sin que ello signifique ninguna tragedia para ellos. Al contrario. La vida se puede resumir en una mirada interior que se cierra sobre sí misma para acabar constatando que más allá de los párpados, al otro lado, siguen brillando algunas luces. Quizá sean esas luciérnagas de las que ya hemos hablado.


P.-¿Qué nuevo libro nos prepara?

R. - Dos, en realidad. Vuelvo a la prosa poética con Los Pliegues Ocultos, una especie de místico descenso poético a los infiernos - es un por decir, claro - que publicará hacia octubre la editorial Calima. Y estoy ultimando la continuación del libro que hoy nos ocupa con otro poemario, que llevará por título Duellum y saldrá también hacia el otoño de la mano de Ediciones La Lucerna.

hoy, república

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deseo de ser piel roja

Me apetece colgar este poema . Allá va.



DESEO DE SER PIEL ROJA

La llanura infinita y el cielo su reflejo.
Deseo de ser piel roja.

A las ciudades sin aire llega a veces sin ruido
el relincho de un onagro o el trotar de un bisonte.
Deseo de ser piel roja.

Sitting Bull ha muerto: no hay tambores
que anuncien su llegada a las Grandes Praderas.
Deseo de ser piel roja.

El caballo de hierro cruza ahora sin miedo
desiertos abrasados de silencio.
Deseo de ser piel roja.

Sitting Bull ha muerto y no hay tambores
para hacerlo volver desde el reino de las sombras.
Deseo de ser piel roja.

Cruzó un último jinete la infinita
llanura, dejó tras de sí vana
polvareda, que luego se deshizo en el viento.
Deseo de ser piel roja.

En la Reservación no anida
serpiente de cascabel, sino abandono.
DESEO DE SER PIEL ROJA.

(Sitting Bull ha muerto, los tambores
lo gritan sin esperar respuesta.)


Leopoldo María Panero
Tarzán traicionado (1967)

papeles y dígitos

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libros como arrecifes

Llega la primavera con algunas de sus novedades literarias. Afuera, un rumor de tambores arrastra el perfume de la cera requemada. Adentro, una luz parpadea. El inventario es una pequeña torre de Babel, una orgía de experimentación y vigilia. El consuelo es saber que todavía hay libros en los que uno, con placer, se encalla, aunque ya perdiéramos hace tiempo la fe, el áncora, los salvavidas y las brújulas -el viaje es necesariamente largo y puede que submarino a la vez que subterráneo y no hay otro destino que el cántico de la tribu, el vagido, quién sabe si la revelación tras el naufragio- y entonces la niebla del pensamiento va disolviéndose y caen las palabras lentamente, y nos envuelven de luz y lluvia; y el eco de otras voces nos recuerda la nuestra, con asombro. Luego uno los abre sobre la mesa, los libros, con cautela y una enigmática sonrisa, y deja sus páginas expuestas al aire y observa cómo las mueve la brisa y hasta parece que un abanico de espuma nos refresca y salpica. La danza nos hace enrojecer pero también nos ensimisma. Nos abre a los pliegues de un paisaje que reconocemos porque desde siempre lo andábamos buscando.

«Días de radio y niebla», de Antonio Rigo (Calima Ediciones) es un libro rojo, donde adivinamos la poesía sanguínea del autor, que deja esta vez de lado su acostumbrado verso corto, a ritmo de luminosos y festivos haikús, para adentrarse en el aforismo, en la prosa poética y en el apunte metafórico convertido en sucesión de imágenes. Rigo es un poeta de colores, olores y sabores, pero también de pasión y búsqueda; un poeta de símbolos que sabe que «escribir poesía es beber cactus y escupir rosas», pero también «recoger las cerezas que va dejando la manzana»... Es en este oficio recolector de tinieblas donde Rigo nos confirma que el hecho poético -la verdad poética, diría él- reside no sólo en lo que la palabra nos otorga sino también, y sobre todo, en lo que nos hurta. Un gran alivio.

«Joan Fontaine Odisea» del siempre controvertido pero admirable, por la singularidad de sus propuestas, Agustín Fernández Mallo (Editorial La Poesía, señor hidalgo) se ha convertido en uno de los libros más citados, para bien o para mal, de la crítica poética más atenta al devenir de las vanguardias. No nos extraña, porque el manierismo de Fernández Mallo aproxima y ensambla los, en apariencia distantes y hasta antagónicos, universos propios de la poesía y de las ciencias -en especial de la física y las matemáticas- ensamblándolas no sé si con la soltura de un alquimista o con el valor de un suicida. Pero igual la disyuntiva es irrelevante porque al final siempre sobresale el poema, ese lugar sin nombre donde lo único que sucede es lo único que puede suceder, la poesía, ese milagro, ese misterio, del que Fernández Mallo siempre nos deja abundantes pruebas concluyentes y uno diría -con sonrisa cómplice- que incluso atómicas: «Física repetida /es la luz. / Tu cuerpo la atraviesa y la hace química. /Inútil química»

«Historia Personal» de Jaume Pomar (Editorial Calambur, Biblioteca de las Islas Baleares, VIII) es una amplia antología poética bilingüe -catalán, castellano- donde el autor selecciona y traduce sus propios poemas recorriendo la practica totalidad de su obra en verso. Así, el libro empieza con los poemas de Amb la mort, amorosament (1963) y acaba con los versos de inspiración y métrica oriental de Mosafat (2003). Entre ambos, obviamente, además del paso inexorable del tiempo y la experiencia, están otros nueve libros que son los que han convertido a Pomar en una de nuestra mejores voces. El libro nos viene a confirmar, aunque no nos hiciera falta, que quien ama su propia lengua -en este caso el catalán- ama también las otras y es justo reseñar que aunque la obra de Pomar se lee mejor en su versión original mantiene, en la traducción al castellano, sin merma, del todo intacta, su íntima vocación de dignidad y búsqueda del conocimiento. Poesía que no sólo nos hace mejores, sino también y pese a todo más humanos.

monstruos

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BdP nº 61

Ya está en la calle el nuevo número de La Bolsa de Pipas, que ha pasado de bimestral a trimestral pero, a cambio, dobla el número de sus páginas. Os recomiendo su lectura.

Siempre se llega al centro de la vida,
del libro, la mansión y los jardines,
del pasado y el futuro sumergidos,
del duelo y las luciérnagas,
de los espectros y los cirros,
y ya sólo le resulta familiar
la monodia de una oración.

paradojas urbanas

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