LA TELARAÑA: mayo 2004

lunes, mayo 31

Sólo reescribo.

Al principio fue el lenguaje, esa explosión en los tímpanos de los laboratorios, y la construcción de la sociedad, esa pirámide funeraria... misiles fuera de contexto, bajas civiles, bajas militares, columnas de hambre, columnas de humo.... y el agua todavía está caliente, ven, date prisa, darling... en los weblogs hablan de nosotros como si esa etimológica enfermedad no se culminara en el lamento de las interpretaciones que mutilan la realidad y la despojan de sus mitos... soldados que escriben láminas de sudor y rimas de deseo, tus ojos en los míos, mi cuerpo en el tuyo, estoy cansado pero el agua está caliente, darling... y hay tormenta en el desierto de la inteligencia... una multitud se pasea en procesión, gritan lo que deberían proclamar en el silencio de su vida diaria pero no, tal vez no, la vida de los inocentes es muy aburrida, darling — y la monotonía del trabajo en los lupanares del comercio conduce el pensamiento a los callejones sin salida, la imitación como inercia, la caída libre, la inmolación del suicida que explota en tu interior y en el mío...


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jueves, mayo 27

Borrador

Te agarras a mi piel, la estiras
como quien se descuelga entre las sábanas
- La noche es vertical y tú desciendes.

Los nudos crujen
como dos esqueletos copulando
- Ceguera del vacío
o plenitud, inalcanzables.


*

Sensacional el último número de Casatomada... Enrique Vila-Matas, Alberto Escudero, Francisco Javier Cubero, Kepa Murua, Eduardo Moga... sin olvidarme de los integrantes de Puertas Abiertas: Raúl Ximénez, Xisco Juan y el amigo José Vidal Valicourt, del que pronto os ofreceré algunos poemas.


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miércoles, mayo 26

Acumulas datos sensibles con la persistencia de un arqueólogo acostumbrado al delirio de las catástrofes - cualquier cambio de humor o cómo se arremolina la arenisca del tiempo modifica tu sensibilidad.

Migajas de pan y ternura
Arrecifes de piedra volcánica
Hematomas varios
Las tijeras abriendo surcos en la planta de los pies

No te gusta que hurgue bajo tus uñas. Te produce insoportables escalofríos que yo interpreto, rara vez, como el deseo de arañar la tierra que nos cubre.

*

Aun así, a menudo me malinterpretas. ¿Por qué?



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martes, mayo 25

En el veneno está la enfermedad y la cura. Estos laberintos artificiales te acaban pareciendo sólo una distracción pasajera y tú necesitas algo más: perderte en ti mismo, olvidar los círculos, ignorar las explosiones, diluirte como aliento en las palabras ajenas.

Repetirte varias veces que la verdad es un maldito autorretrato.

Así las cosas, mientras la espuma taladra tus oidos e inicias el inofensivo carraspeo contra la veracidad de los muros, compruebas con éxito que los construiste con el objetivo de no poder derribarlos.


*

Quizá en este instante cambiarías todos tus proyectos por una simple huella en algún lugar del universo.



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Mañana, miércoles, a las 19,30 horas, presentación del nuevo número - el 0.3 - de la Revista Casa Tomada. No faltaré.

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Simetrías


Posiblemente sea inútil perderse en discusiones retóricas sobre si la realidad tiene una o múltiples caras, cuando quizá todas sean la misma y no nos hayamos dado ni cuenta. Es muy difícil darse cuenta de algunas cosas.

Pero, sobre todo, molesta mirarse en los espejos y verse distorsionados. Algo así, distorsión, incredulidad pero también repugnancia mezclada con inconfesable fascinación, está sobrevolando Occidente en relación con las fotografías de las torturas de Irak, con el revelado público de los más sombríos aspectos de la compleja naturaleza humana. Nos cuesta asimilar la cara y el perfil de los hechos, nos duele su estética pueril y perversa porque destroza la necesaria relación ética entre vencedores y vencidos, y nos convierte - como ya sabíamos - a todos en perdedores. Deberíamos revisar nuestra tendencia a interpretar la realidad reduciéndola a una simple cuestión de proporciones en equilibrio, a una simetría precaria que no siempre se sostiene.

Pero hay otras muchas cosas que no se sostienen. Mientras muchas parejas mallorquinas han de pasar año y pico en las listas de espera de la Seguridad Social para conseguir mediante fecundación in vitro su deseada descendencia, una joven alemana con yate de alquiler y muchos otros problemas, da a luz y abandona a su hijo en los inodoros del Club Náutico de Palma. ¿Dónde están las simetrías? ¿Y el equilibrio? Pues están ahí, que nadie lo dude, aunque inmersas en una interminable, plural, paradoja.

Pero ya estamos en vísperas de nuevas elecciones. Y junto al inevitable derrumbe de la Federación Socialista de Mallorca, donde los desencuentros entre los sectores oficiales y crítico hacen presagiar algo más que una simple huida hacia delante, empiezan a florecer los debates sobre las reformas del Estatut o el Plan Hidrológico Nacional. No sé yo, pero igual les convendría a todos releerse el tríptico Hidrobiología de Balears (1952-54) del recientemente fallecido Ramón Margalef. A ver si se les pega algo del sentido común y la fina ironía del primer catedrático de Ecología que existió en España.



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sábado, mayo 22

Apunte

No te concibes simétrico en este universo de espejos - aun sabiendo que hasta tus pensamientos se empeñan en mantener las proporciones.

Propones una explosión en el interior del artefacto, que te lo devuelva intacto, aunque sea otro.

Eso mismo acontece en ti mismo. Imposible cifrar con exactitud cuantas veces en la vida.



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viernes, mayo 21

La Telaraña en El Mundo.

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jueves, mayo 20

Los Digitales

Dos nuevos libros de Ricardo Daniel Piña. Pesan un poco - ponerle tapas a un .pdf es una paradoja, ciertamente -, pero merecen la pena:-)

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martes, mayo 18

Actualizada la página de La Bolsa de Pipas.

*

Algunas pruebas: mutaciones.


Para que no exista nada fuera de este instante...

Extraigo a peso los tesoros escondidos en las entrañas de un pozo sin fondo. No es tarea fácil. Imagino las ruinas de archipiélagos sumergidos entre espirales de ceniza y algún que otro monólogo tintado de amargura — pero no, las piedras son sólo aristas calcinadas que no resisten la más mínima presión y de inmediato se disuelven.

(Todo es mentira sin serlo. La poética de la exageración exige desmesura metafórica. La comprensión no puede ser dialéctica... es preciso ir más allá. Pero tu pregunta no puede ser ¿dónde?)

Recupero sonrisas adormecidas y evito el recuerdo de alguna que otra justa maldición por las horas perdidas en los hoteles de la mentira. Recupero tesoros del espíritu que, desde siempre, ahí estaban. Pero era preciso algo más que un manual polvoriento: toda una arqueología de la luz.

(Las luminarias o el parentesco con la realidad de los espejismos. ¿Cuál realidad? ¿Qué espejismos? Sólo las palabras miden la matemática de la fiebre, la capacidad del desvarío. No creo en la dicotomía realidad / deseo. Tampoco la estoy negando porque esto no es tan sólo un maldito juego de espejos. Todo acontece fuera del tiempo: ¿dónde está el lenguaje? La aniquilación de la retórica exige una ética sin rasguños.)


*

Tomo las agujas y extiendo los hilos. Igual en estas teclas atoradas que en los lugares que tu excitación me confirma.

Cada paso que repito ¿repite el anterior, aventura el próximo? Ubico la continuidad en la fragmentación como el lenguaje en las palabras.

Inmerso en el parpadeo líquido de este trabajo solitario que igual me derrumba que me transporta más allá de esas huellas donde intento reconocerme: El lodo maleable sana mis heridas con la voracidad egoísta de las sanguijuelas.


*

Nací con el olvido de lo que iba a ser todo el resto de mi vida. Por eso construyo laberintos donde ya los había. Y escribo los versos que escribieron otros con la certeza de estar reconstruyendo mi pasado.


*


En la espiral de cobre se paraliza el tumulto.

Luego la lluvia riega tus muslos y el paisaje dibuja una sonrisa — no puedo constatar su veracidad, ya he desaparecido.

*


Fuera del tiempo, las prisiones son etéreas y las conmociones interiores. Soy dueño de este laberinto. ¿Me convierte la soledad en su único inquilino?

La matemática miente. La física es errónea. Existo en un lenguaje que me separa de mí mismo: me destierra.

O me mutila entre unas pocas coordenadas ficticias. Ignora un tiempo que se alarga y encoge, un espacio que se curva y desgarra, un cuerpo que nunca consigue desnudarse.

Pero hay otras dimensiones: están todas donde yo debiera.

En el ardor de los cuerpos. Y en los pliegues como páginas, las oquedades sonrosadas bajo el pulso acelerado de la sangre. Adoro los instantes del deliquio compartido: lenguaje mimético, indescifrable. Soy quien soy al serlo y no cuando lo digo. Por eso, mantengo sin temor que me sostiene el tiempo a pesar de las palabras.



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lunes, mayo 17

Cada paso que repito ¿repite el anterior, aventura el próximo?

Ubico la continuidad en la fragmentación como el lenguaje en las palabras.

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viernes, mayo 14

Aunque todo se reduce a eliminar la retórica para preservar la ética del poema...

De vez en cuando se me resiste el ritmo o me resisto a él, no le alcanzo, se me quiebra la síntesis y el sinsentido silencioso que anhelo se me vuelve agrio y vociferante, y en el enfrentamiento quedo roto, pero insisto, persisto, no es fácil atrapar un poema.

(Al margen: se me ocurre ahora que debiera el todo sostenerse sin las partes, y sin duda se sostiene, pero son esas estructuras parciales las que nos confirman como escritores, cuando procede)


*



En la espiral de cobre se paraliza el tumulto.

Luego la lluvia riega tus muslos y el paisaje dibuja una sonrisa - mientras desaparezco.




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miércoles, mayo 12

Resulta un reto complejo, pero también apasionante, armonizar prosa y verso en un mismo libro. Entre otras cosas, porque la poética ha de transportar al lector, por entre los diversos niveles de la percepción, de manera si no fluída, sí sugerente, y no ha de acusar más saltos de tensión que los inherentes a la coherencia subterránea del discurso, su concepto, sus disgresiones.

Sólo un ensamblaje perfecto puede salvarnos del pastiche o del pegote. Estoy en ello.

Sigues escribiendo para nueve personas, me dijeron, hoy. Me pareció un cumplido.

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martes, mayo 11

Forum 2004


Mirarse el ombligo creyéndose ser - sin serlo - el centro del universo, acaba produciendo desconsuelo y multitud de errores de cálculo.

Construir un oasis en pleno desierto no paraliza el avance de las dunas de la aluminosis, la pobreza ambiental, la justa crispación de los barrios marginados. No basta con construir una Plaza inmensa, sólo superada por la de Tianamen, para que florezca la primavera de las ideas en las gentes.

Porque debiera tratarse de eso; de extender la cultura, y no sólo la opinión de los de siempre o la especulación inmobiliaria.

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lunes, mayo 10

Creo que ya son tres días...

Inmerso en el parpadeo líquido de un trabajo solitario que igual que me derrumba me transporta más allá de esas huellas donde intento encontrarme.

Pero este lodo maleable me sana las heridas con la voracidad de las sanguijuelas.



***


Sábado, 15.

Una conferencia de Ángela Vallvey - Premio Nadal 2002 con Los estados carenciales - abrirá el fuego de la celebración de los 50 primeros números de La Bolsa de Pipas...

Después presentamos en el Club DM el libro de Agustín Fernández, reciente ganador del Premio Café Món, y también el nuevo libro de Juan José Delgado, Troade.

Posteriormente, cena en Es Parlament....



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domingo, mayo 9

Hoy, doblete

La Telaraña y La Telaraña Cultural en El Mundo.

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Un texto de Rafael Montenegro, que bien podría abrir un debate sobre la provocación en el arte y la literatura.

COMENTARIO A “LOS CORNUDOS DEL ARTE MODERNO” DE SALVADOR DALÍ

por Rafael Montenegro

Un Dalí excesivo, desbordado, como no, “Daliniano” atraviesa con su estilete a veces irónico casi siempre cruel destripando, no sin acierto, las carencias del arte moderno y de sus artistas a los que denomina “Cornudos”.

Como solución a los defectos y medianía del arte moderno, Dalí ensalza su propia figura, su adoración del yo como un nuevo Calígula que creyera en su propia deidad e inferioridad de los demás dioses. Mira con desaprobación y desdén a los imitadores del arte, a los que pretenden, mediante los engaños de lo moderno, arrebatarle su trono de Dios, su trono de genio . Para Dalí lo moderno, en general, es feo. Considera que algunas obras de picasso(y dicho como elogio) son pura bestialidad, pero que Picasso a diferencia de otros, los pinta expresamente. Según dalí el valor de la pintura abstracta debería ser abstracto.

Dalí cree que la introducción de la fealdad en el arte moderno comenzó con la adolescente ingenuidad romántica de Arthur Rimbaud, cuando dijo: “La belleza se sentó en mis rodillas y me cansé de ella” gracias a esto se descubrieron los atractivos inconfesables de la fealdad y empezaron a extasiarse ante una nueva belleza, a la que llamaban “No convencional” y junto a la cual la belleza clásica se convertía de repente en cursilería.

Bretón dice: “La belleza será convulsiva o no será” Dalí va más allá en su provocación y dice “La belleza será comestible o no será”

En este libro, Dalí nos empuja a la reflexión, invitándonos a considerar, según sus propias palabras, cómo ha envejecido física y moralmente uno de esos papeles encolados, amarillos y anecdóticos, literarios y sentimentales, de la época cubista comparándolo con “El pequeño San Jorge” de Rafael que conserva la frescura de una rosa.

Lo abstracto, asegura, no es más que un muy mediocre arte seudodecorativo. Habla de apoteosis del folklore más ingenuo, la resurrección de todos los plagios, con la condición de que estén llenos de manchurrones y mal hechos. Cada cuadro moderno que se respete debe parecer recién salido de una excavación.

En fin, concluye, cabe preguntarse si hay algo más cornudo y más engañado que este arte moderno.

Haciendo una extrapolación a lo literario podríamos decir y pienso que lo experimental, lo moderno no es malo en sí mismo. Ayuda a la evolución del arte. Lo que sí es del todo devastador es la utilización fraudulenta de lo moderno, de lo original, por algunos emborronadores de hojas que se hacen llamar escritores y que a falta de cualquiera de los talentos: llámese técnica, imaginación, inspiración o simplemente “talento”, pretenden engañar a los lectores poco preparados trucando su medianía por genialidad en aras de lo moderno. Bien pudiera llamarse a estos abanderados de lo moderno, ladrones. Ladrones de tiempo, delito que debería estar severamente penado. Estos nuevos artistas roban impunemente y con alevosía el tiempo de los desamparados lectores (saturados de información y por lo tanto desinformados) que deciden confiar en ellos.

Pero estos cornudos de la literatura moderna, no cuentan con que, el mismo tiempo que roban a sus lectores los ha de sepultar para siempre en el más absoluto olvido. No sé dónde leí, ni si lo leí, que una obra buena es la que es capaz de trascender más allá de su época. Así es cierto que casi todos estos cornudos que copan los estantes principales de las librerías deberán conformarse y así lo hacen no con poca satisfacción, con la fama, ya que la gloria les está vedada y acabarán irremediablemente muriendo. Muriendo en la memoria y viviendo en el olvido.


Por fin amigos míos, hemos alcanzado lo inalcanzable. En el presente tenemos el futuro. Hemos conseguido destruir el arte y de sus ruinas poco o nada se podrá esperar. Olvidemos el soñar estúpido de una nueva Ave Fénix. Hemos vuelto al principio, al génesis del primitivismo, en definitiva al caos. Por eso amigos míos os doy la bienvenida.

¡Bienvenidos a la jungla y en particular a la provocación, que en este caso y utilizando por unos minutos la máscara de Dalí es la mía! ¡Yo soy un dios! ¡Yo soy el dios Salvador Dalí!



******


Luego, hace unos minutos el mismo Rafael me comentaba, por email, lo siguiente:

"El eterno retorno a lo mismo, la existencia, la ley del círculo. Nacemos de la brevedad, somos niños, y envejecemos, somos de nuevo niños, en la brevedad morimos y volvemos otra vez al estado anterior. A la nada. El origen es el mismo que el fin, se mezclan sin distinción. Todo lo que va en medio, como decía, creo, Calderón, es un gran teatro, en el que algunos creen dominar los hilos que mueven el universo dominando a los demás y a ellos mismos, sin darse cuenta de que no es así. ¡Pobres ingenuos!

Le contesté con estas líneas, casi pensar o sea pensando:

El eterno retorno quizá sea un desesperado intento de explicar lo que no podemos, no sabemos, no hay lenguaje para ello o el lenguaje no sirve, igual le exigimos, nos exigimos demasiado: sólo somos síntomas de un desequilibrio, una carencia, un destierro, una dolencia, algo que mengua y finalmente desaparece. Por eso las provocaciones son sólo estrategias para estrategas y yo no sirvo para nada

no sirvo para nada

hermosa servidumbre

(ser mi sonrisa, sólo mi sonrisa, exactamente mi sonrisa)

me repito, lo sé, me repito ( ¿el eterno retorno?)



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sábado, mayo 8

Aviso: Puede que a nadie le interese lo que sigue, pero es pura literatura en estado vivo, pensamiento en ebullición.

Cuando un amigo, y poeta, como Raúl Ximénez se toma la soberana molestia de enviarme unas notas de este calibre a un simple requerimiento de opinión, por mi parte, sobre unos poemas en los que estoy trabajando, uno, además de sentir el milagro de la amistad y el de la literatura más allá de las distancias, cree también que merece la pena compartir sus líneas. Gracias, Raúl.

"Aunque sé que estás en una de tus crisis de revelación o rebelión (...) me voy a atrever a escribirte unas palabras a vuelapluma porque en el vuelapluma que le dirigiste a Piña creo que está la clave de este libro:

Gracias, Román, me he sonreído con tu apunte ( y la verdad es que sí, quién pudiera, incluso yo mismo dejar de hablar de amor porque sin hablar de él de él hablamos - y no lo pretendo (esos textos van hacia una disección imaginaria de la dialéctica que sostiene la falacia del lenguaje..., te lo juro, te lo juro, me lo juro a mi mismo y así sucede, hablo de amor que es la más falaz de las dialécticas y la primera, la que nos dejó a solas: duelo de dolor y atracción consumada en el jardín del árbol del conocimiento del bien y del mal - ¿el árbol del ahorcado? - con una manzana podrida en la mano - ¿la pluma?- y el agridulce sabor de todo un paraíso perdido en el paladar y más, mucho más adentro:-)

Por lo que veo todo el conflicto está ahí, en el desplazamiento o giro -de tu poética- hacia un conceptualismo más radical (siempre limitado por el teorema de Gödel) el cual observo que se enfrenta (y hasta se excluye) con el estado más etéreo -más disperso- que confiere la tautología del amor. ¿Dónde empieza uno y acaba otro? ¿Es imposible disociarlos? Pues no es mi intención entrar en una epistemología abierta: es tan relativa la idea de "Concepto" como la de "Amor" (y como la del "concepto" de "amor") ¿Pero qué ocurre cuando utilizamos el lenguaje para hablar del propio lenguaje?... pues sencillamente que tenemos que objetivar un alto grado de incertidumbre en el análisis introspectivo. ¡Pobre de aquél que quiera escudriñar en la literatura tan sólo con la regla y el compás!: sería algo así como destejar el arco iris! (en metáfora de Keats). Sí, todo este displacer de no encontrar nexos o soluciónes totales o parciales a nuestros fueros internos nos lleva a estados irascibles, inestables y -gracias a Dios- finitos --- son -o deberían ser- invariantes de todo proceso creativo!!

Por eso te he hecho hincapié en el poema "Digestión" porque viene hacer referencia a la síntesis de la síntesis conceptual; todo un libro no puede girar en torno a un poema... pero sí en torno a la idea germinal que contenga ese poema, y éste la contiene: y pienso que es el acercamiento a una metáfora gastada (hasta donde se pueda gastar, pues me temo que siempre quedará al menos la merma) perteneciente a una dialéctica del silencio (que no la del no-sense) a la que aspiras, donde por fin se da una ausencia -o vencimiento- de la entropía, la cual apercibí, plenamente, en la lectura de tu poema "Aproximación al silencio" (perteneciente a Duelum).

Por cierto - pregunto - vas a integrar el poemario Duelum en este libro (?), está muy en consonancia...

(Ojo a la elección del título del libro (?), creo que va ser clave en la concrección final del mismo)

A la espera de nuevos poemas que me vayas mandando, más los que vaya leyendo en la telaraña te iré dando mi modesta opinión como vengo haciendo hasta ahora -pero con toda la cautela posible- creo que va a quedar un libro lejos del dejá vú y cerca de la conceptualización pura, me atrevo a vaticinar el abandono de Juan Ramón por el acercamiento a Valéry o al mismo Eliot!! (sé que este libro no es flor de un día, quizá de siete u ocho años) y está muy pensado y meditado, cualquier fisura que aprecias en él te hiere: ¡lógico!... Aquí si que va existir un riesgo tácito y ojito a la categoría en la quieres incluir el libro, échale poemas, por aquello del peso específico..."


Me contestaré, te contestaré, me estoy contestando a cada instante, con más interrogantes y con la sola certeza de que el trabajo aliado a la pasión siempre acaba dando sus frutos.

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viernes, mayo 7

Despedirse como acto de provocación.

Hay que volver al Renacimiento, a la Enciclopedia, a Internet.

Y desde luego al principio, al origen - y mucho más allá: a ese lugar fuera del tiempo, vórtice del silencio que sí provocó la primera palabra...

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miércoles, mayo 5

Citas para hoy y mañana.

El miércoles 5 de mayo, a las 19,30 h. tendrá lugar la inauguración y presentación a la prensa del Ateneo de Palma, en la calle Cecilio Metelo, 8 - 1.

Y el jueves, 6 de mayo, tertulia en los locales de Arca -como siempre a las 20:00h en c/ de la Pau, 5. - bajo la batuta de Ivis Acosta y Rafael Montenegro. Esta vez se abordará el tema de la provocación en el arte y la literatura. Nada menos.



El Sasser


Un eclipse de luna no es cualquier cosa. Ya se sabe que cuando los astros - como las personas - se ponen en fila india es porque esperan algo. Nunca se sabe con exactitud qué pero lo cierto es que todos siempre esperamos algo: un golpe de suerte, la sorpresa de un abrazo olvidado, las risas ante cualquier espejo o alguna idea brillante. Yo me río mucho ante los espejos y no sólo de mis ideas brillantes.

Pero a lo que iba. Me extrañó hace unas fechas ver cómo se amontonaba la gente en las oficinas del Ayuntamiento de Palma, en la Plaza Santa Eulalia. La culpa, al parecer, la tuvo el virus Sasser, el último engendro informático que está asolando los ordenadores de medio mundo. Ya se habla de un millón de víctimas, pero no se me alteren, esto no es el 11S, ni siquiera el 11M. Es otra cosa.

Es una suma de estupideces alineadas. Por un lado, Microsoft y sus sistemas operativos repletos de agujeros que ni ellos mismos aciertan a parchear con eficiencia. Y del otro lado, la gente que compra compulsivamente, o al menos se instala, ese software ineficaz e incompleto sin saber de la misa la mitad. Y en medio, unos programadores de virus cada vez menos imaginativos que sólo saben explotar las múltiples vulnerabilidades de Windows y la aparente desidia - o connivencia - del personal encargado de las labores de mantenimiento y seguridad.

Porque no se entiende, a estas alturas, que una empresa no tenga instalado y bien configurado un simple firewall que cuesta mucho menos que alquilar un piso a través del programa Palma Habitada, y que en el caso de los usuarios domésticos no tiene siquiera porqué ser de pago. Los hay de gratuitos que funcionan perfectamente: Agnitum, Kerio, Zone... busquen en Google que la lista es amplia. Y sólo con esa mínima precaución, el Sasser y al menos toda la saga Blaster, ni cosquillas, oigan.


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lunes, mayo 3

Tientas a la geometría contra la vertical de la cascada.

Tus pensamientos me interesan pero no siempre. A veces, vomitaría sobre tus labios el engrudo más plomizo y dejaría que el aliento reseco nos mantuviera presos: taxidermia del abrazo contra la ilusión de las teamides...

Es cierto que la belleza me conmueve pero estas maniobras de seducción trémula son sólo parte del juego.



***

Debieras morirte y renacer cada día. Es un suplicio, lo reconozco, pero también una drástica medida de higiene.


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domingo, mayo 2

Viejos poemas de mi libro Pasión Impresa


El gesto
- inocente felino -
confirma los matices del descuido.
La extrema percepción anula la memoria.

***

La palabra perdida
es la palabra
escrita. Su ignorancia:
la de un exilio.

***

Enjambre de traiciones
copula
entre la madre y el hijo.
Tal tumulto los une. El silencio
por único testigo.

***

La noche penetra los rumores de la piedra.

Vuelvo a la palabra
como a tus ojos.
La luz los ilumina.
En su interior
la música
recrea
las sombras
del silencio.

¿Se esconde la luz
en el corazón de la piedra?

***

Larga agonía
de zarzas calcinadas
y esfinges;
la humedad de la piedra,
sus grutas,
donde tiemblan las voces,
veredas derruidas
como ecos
o tumbas:
así es el olvido.


********


La Telaraña en El Mundo

Como nunca me ciño al espacio disponible...

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