Hoy cumplo un año más. Es grave pero no preocupante ( ¿o era al revés?:-))

Seguramente mi concepción del tiempo sea midasíaca. Pero también lo es mi concepción de la vida. Y un instante de plenitud individual, un deliquio presuntamente creativo, una honda pero efímera penetración en la carne del deseo, una mirada al espejo y una sonrisa que aparece si no la piensas, un gesto cualquiera de solidaridad no premeditada, el sentir cómo nuestros pasos nos hacen una vez y otra tropezar en el vacío de la misma piedra y tantas otras minucias bien merecen darse una vuelta para observar el mundo con los ojos limpios que ya no tenemos, desgraciadamente.

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Actualizada la página de La Bolsa de Pipas con toda la información sobre su último número.

apuntes

no podrás olvidar
la uña que te atraviesa la piel
y se instala en tu médula;
la sangre del cordero
que guardas en los cálices
de papel agrietado;
las cruces de una tumba solitaria
que cuando sopla el viento
se convierten en aspas de molino;
la música de Gary Moore, un blues
que repite sus lágrimas
multiplicando tu alarido;

no podrás olvidar
la sorpresa de la luz
al descubrirte
el amor silencioso
que guardas en secreto.

Os dejo la felicitación navideña que acaba de enviarme Joan Pla, maestro de humoristas y escritores, como ejemplo de concordia y es que hoy es Navidad...

 

Joan Pla

Quizá la vida sea un largo monólogo interior salpicado de interrupciones.


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Por cierto, hoy es Nochebuena. Sean felices con los suyos!

Hay relaciones que permanecen como ausentes durante lustros y luego reaparecen como por azar con la misma cálida fluidez de antaño.


Por ello me alegra muchísimo informaros de la presencia de un nuevo inquilino en Puertas Abiertas. Se trata de Alejandro Duque Amusco.

En El Ciervo podéis leer la siguiente semblanza del poeta y además una muy ilustrativa entrevista...

Alejandro Duque Amusco nació en 1949. Infancia sevillana; veranos en Zufre, en la Serranía de Aracena (Huelva). Durante diez años, de 1984 a 1994, dirigió los “Pliegos de poesía” de El Ciervo. En 1976 se dio a conocer con Esencias de los días, libro en la línea de una poesía hecha de pureza y sensualidad traspasada por una tensión reflexiva y filosófica de impronta metafísica. En 1983 aparece Del agua, del fuego y otras purificaciones (El Bardo), cuya complejidad se basa en el choque entre una poesía amplia, de verso largo y meditativo, y la depuración última de las Tankas, breves composiciones de ascendencia oriental. En Renacimiento publica, en 1989, Sueño en el fuego. En 1994, con Donde rompe la noche (Visor), obtiene el prestigioso premio internacional de poesía Fundación Loewe, presidido por Octavio Paz. Paralelamente a la escritura poética cabe señalar la importante tarea crítica sobre poesía moderna que ha desarrollado Duque Amusco, con la realización de ensayos de particular relieve sobre Juan Ramón Jiménez, Aleixandre, Bousoño, Brines, entre otros. Nada probablemente expresa mejor el sentido de la poesía de Amusco que este fragmento suyo de poética: “La verdadera poesía a lo que más se asemeja es a una palabra tachada, debajo de cuya tachadura no estamos muy seguros de lo que leemos”. (nota de Giuseppe Gentile aparecida en Diversi racconti, Salerno (Italia), 1997)

Juegos literarios por e-mail...


Asunto: Re: MarcoAntonio y Cleopatra

Disculpad, queridos Romanov y Obdulia, mi renuencia a extenderme más allá de lo indeseable, en la tortuosa resolución de los procelosos enigmas de este delicioso debate literario que parece embargar vuestros espíritus y que constituye, asimismo, poderosa amenaza para el mío - especialmente en el caso improbable de que lo tuviera - pero problemas familiares de indudable, inexplicable, inesperada y hasta indecible o inefable, índole bélica me obligan a ser escueto o incluso parco en mis opiniones - este hecho habrá de serme muy doloroso pero no tanto como si efectivamente las tuviera.

El trasunto de la genialidad es algo confuso. ¿Por qué buscar genios entre los artistas? Craso error. Yo mejor me iría a los presidios y a los manicomios. Tal vez ahí -aunque habría que rebuscar mucho y mediante algún selecto método todavía por definir - quizá ahí, decía y digo, entre los asesinos que no se proclamen inocentes pero tampoco culpables pese a sus manos ensangrentadas, los que no culpen al azar ni se empeñen en tirar una vez y otra los dados, los que nunca mataron nada y además ni siquiera desearon hacerlo o quizá, por qué no, entre los seres más ininteligibles, más iletrados, más despojados del lenguaje, quizá ahí podamos encontrar los despojos de algún genio. Los despojos, sí, sólo eso, no esperemos encontrar un genio de una pieza, no... el genio es ese ser mutilado necesaria pero no casualmente por el Sistema ( esa palabra postmarxista no me convence pero dejo ese debate, aunque no baladí, para otra ocasión ) y dejo en suspenso el interrogante de si lo sublime sin interrupción merece ser tenido o no en cuenta, porque además de agotador me parece ridículo pretender ser genial a todas horas... pero es que yo no soy un genio como sin duda ya habréis adivinado a estas alturas de un discurso que se me acaba.

Otro día, si más propicio, disertaré sobre el éxito, el mundo social y su relación con los icebergs y su peculiar línea de flotación... No en vano decía San Juan de La Cruz: "No busques satisfacerte en lo que entendieres sino en lo que no entendieres"

Hace frío. Un fuerte abrazo a ambos.

Textos con hechizo.

Juan Gil-Albert

Crónica General

(recuerdo de una película muda)

 

La Bertini

Me parece recordar que, en la pantalla, en negros, blancos, y profusión de grises, que le daba un aire de bandeja repujada con figuras movibles, se jugaba un drama entre tres personajes; un hombre alto con las sienes canosas, un joven pálido con ojeras, y la mujer: ésta en una soirée, en la que debe atender a sus invitados, que son también los del caballero canoso, trata de disuadir, al joven, llegado de chistera y de abrigo de piel y que, al modo de Sthendal, hace tiempo que cerca a la heroína con sus insistencias; ésta, inestable, con visible turbación, lo rechaza, abandonándole un largo brazo delgado, desnudo y expresivo, que el galán recorre con sus besos; la escena tiene lugar en la biblioteca; estamos ante el nudo de la acción, pero el deus ex machina sobreviene; aparecen escenas agitadas en la Bolsa, de caballeros gesticulantes y que parecen haber perdido los estribos. Y el despacho del hombre alto con las sienes grises. Varias mutaciones de la bolsa y su gritería adivinada, y el despacho del hombre solo; éste, con cierta flema, va desenvolviendo de un pequeño aparato que tiene sobre la mesa, una cinta con números impresos y que contiene su suerte. El crack se produce; sentado a su buró, escribe estas palabras que leemos en caracteres oscilantes: "Estoy arruinado, perdóname. Te he amado siempre". Y, sin perder la calma, con la mirada fija no se sabe dónde, abre un cajón, extrae una pistola, se apunta en la sien. Mutación. La trágica en su momento culminante: atravesando la pantalla desde el borde mismo donde se inicia la fosforencia de la proyección, como un alma perdida que se cuela en el mundo, silueta estrictamente vertical, de pecho plano, inmensamente escotada, con artístico desaliño en los cabellos, arrastrando una larga túnica inconsútil, fuera de estación, de clima, a, como si anduviera pensando, llega a unos pesados cortinajes y, al volverse enrollada en su cola, muestra al espectador su rostro inconfundible, si bien todo estrujado por un dolor que la hace respirar con violencia, agitando el rectángulo lívido del escote. Todo el film en silencio, con la pulsación temporal del fluido de luz lunar que mana de la cámara oscura; pero un pianista brumoso, se sienta al piano, un piano sin afinar, pero no importa; la Bertini, enlutada, cayéndole sobre los hombros los tules lúgubres del sombrero, la frente alta, las cejas como dos trazos severos sobre el resplandor luctuoso de la mirada, la línea del labio imperceptiblemente sumida, anuncio remoto de la vejez, bajando de una berlina y adentrándose en un bosque, el de Fontainebleau, donde el joven de la palidez la espera para recibir, ahora, ahora en que todo parecía posible, un no contundente, un no arrancado de no sé qué abismos de fortaleza -y oyéndose un "nocturno" de Chopin, mal tocado, pero qué importa.

PD.- Os recomiendo la lectura de la Obra Poética de este excepcional poeta valenciano.

Llevo unos cuantos días releyendo a mis clásicos de siempre: T. S. Eliot, Juan Ramón, Umberto Eco, Camus, Borges o Georges Bataille ( de quien por cierto he encontrado en El Aleph un libro que desconocía: La Literatura y el Mal. Pilladlo. Ocho nombres elige Bataille para su meditación sobre el mal y la literatura: más exactamente, sobre la necesaria presencia del mal en una literatura que es culpable. Se trata de Emily Bronté, Baudelaire, Michelet, William Blake, Sade, Proust, Kafka y Genet. A ellos debiera haberse unido, según declara el autor, el nombre de Lautréamont)

Pero también tengo acumulada una pila de libros de actualidad - actualidad personal, no bestsellers - que me están cautivando: Sopa de Pescado y Siete Minutos de Francisco Rodríguez Criado; Fragmentos Tibios, de Pablo Miravet; El Íntimo Asedio, de Javier Jover; Travesía del Desierto, de Graciela Wencelblat; Luces de Posición, de Antonio Rigo; El Baile del Escualo, de Xisco Juan; o los casi incunables y absolutamente fantásticos Fanzines Literarios Cisne Negro, de James Queen, Luis Alberto de Cuenca, Román Piña, Charles Baudelaire, Howard Phillips Lovecraft, López Hinton, José María Alvarez y otros muchos iluminados...

Luego están los montones de poemas y textos fragmentados, inacabados, inconexos o indecisos que voy intentando arrebatar al caos de mi propio caos con vistas a un par de nuevos libros que tengo que acabar un día de estos...

Hoy, breves



Ya está en marcha el 3er. Festival Palavreiros - Día Mundial de la Poesía. La lista de participantes ya empieza a ser significativa... Mi enhorabuena y mis mejores deseos para esta loable iniciativa.

Actualizada la página de Rafael Montenegro en Puertas Abiertas, ahora con poemas que os recomiendo.

Otra curiosa iniciativa la podéis encontrar en BlogIdol... Hasta podéis votarme:-)

Metáfora


He olvidado. Confieso que he olvidado
la forma exacta de tus pechos, el perfil
de tu sonrisa y hasta los nombres
que nos decíamos cuando el juego de amarse
no tenía más reglas que las menstruales
y una sonrisa roja y cálida
como un asombro, una cúspide o un pliegue
en la rugosidad del tacto
nos mantenía en vilo, sin agobios.

Por eso ahora,
en estos días agridulces
que intento sin fortuna vivir rápido
con la vertiginosa sombra de la duda
doblándome la espalda en las esquinas,
redibujo tu cuerpo en otros cuerpos
y escucho las palabras que les digo
por si alguna sonrisa te delata.



(Poema de mi próximo libro)

Un Cervantes de categoría: Gonzalo Rojas. Aquí os dejo un poema suyo:


A QUIEN PUEDA IMPORTAR

De las 300.000 palabras que habré pronunciado hasta la fecha, a contar
del miércoles 14 de mayo de mil
novecientos treinta y ocho, hay 3
que se han perdido; las otras
andarán por ahí volando
de oreja en oreja zumbando como avispas en ritualidad
inacabable del acoplamiento, cruza
de sánscrito con alemán, cultrún con
tábano griego, Sein
und Zeit de la Gran Serpiente contra
la que nadie puede, galaxia
ciega de la confusión de la que
está hecho el Mundo;
se las encargo
por si las ven: una es
Iñche en mapuche y más bien parece pensamiento
de molusco, la otra
en griego Hen, lo Uno
en la ventolera de
Heráclito; la tercera, sin cara:
Dios.

Para Russell M. Chaff

GONZALO ROJAS



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Y en Puertas Abiertas, otra novedad: Yván Silén. Todo un prodigio de musicalidad y dominio del lenguaje.

Novedad en Puertas Abiertas.

Se trata del inclasificable Rafael Montenegro. Os lo recomiendo, de veras.



Vuelven Las Tertulias.

Palma para quienes quieran conocerla por medio de la literatura, con la presencia de Gaspar Valero, Miquel Ferrá Martorell (quien acaba de publicar un libro de itinerarios titulado Palma a Peu) y José Luis de Juan. Estos autores participarán en un debate moderado por Pep Tony Mayans, que tendrá el título de Croniques Palmesanes

Lugar: Sala Tinell, ARCA
Día: jueves, 11 de diciembre
Hora: 20.30

No consigues quedarte a solas con la idea. Está imposible el tránsito - ¿por qué estos vientos enloquecidos no disuelven la niebla espesa?

Arden las arterias y en las encrucijadas se arremolinan los interrogantes. Esperas la señal que te devuelva la fe en el rostro reflejado en las aguas, pero esa oscuridad es indescifrable o a ti te lo parece.

No es tiempo de auscultar el hedor profético de los que algún día creyeron en el hombre ni de interpretar el poso polvoriento de tus actos. No pueden estar ahí tus intenciones - no lo estuvieron nunca.

Dibujas en tu frente el estallido de un relámpago. Y la tormenta abre sus brazos eléctricos y te acoge - danzas como un demonio entre endemoniados.

Quizá te falte poco para enhebrar como agujas las palabras que pese a todo le sigues robando al silencio - a golpe de látigo.

Métete en hielo y sal candente. (Cristobal Serra)

Pero al instante todo vuelve a la calma - gracias a la pasión y al juego.

Y me reinstalo en tu piel y cierro el cerebro o lo abro: aniquilo el lenguaje y me mudo a la atenta vigilia de tu cuerpo - la sinceridad del poema o la del deseo.

Objetos en movimiento recorren el limitado espacio del lienzo. Saltan los pliegues sucesivos del vértigo y las figuras se acomodan en la nueva dimensión temporal que recrea la telaraña, la ubicuidad del oleaje marino, ese rumor tan similar al de las llamas que proclaman su fuego interior y lo ondean con orgullo.

Pasión que dura un parpadeo involuntario y reverbera toda una vida.

***

Gracias a la Revista Margen Cero por incluir mi artículo sobre René Thom.

El Cultural reseña hoy mi libro Insomnios. Es realmente curioso, y sin duda enriquecedor, para el autor ver cómo otros interpretan lo que escribe. Gracias. Este es el enlace.

La mujer de mi vida pasa muy a menudo por mi lado. A veces pasa de largo sin sonreírme siquiera pero también, a veces, se queda durante meses o incluso años haciéndome compañía. Pero es volátil, caprichosa o quizá sólo sea lógica y no le acabe de gustar el sambenito de ser la mujer de mi vida... eso parece, porque siempre acostumbra marcharse y dejarme la casa a medias y las puertas algo más rotas y las persianas vertiginosamente caídas...

La verdad es que ya no me apuro en exceso. Sólo es la mujer de mi vida, algo imposible y sucesivo, algo único y a la vez repetido, algo que aunque no dura una vida sí dura una eternidad en mi memoria.

Todos estos desacuerdos fatigan mucho, lo sé, pero me temo que ya empiezo a acostumbrarme. Es una lástima. O quizá no. ¿Quién sabe?